...Ты же будешь любить меня
вот такую, какая есть?..
На ладони смурного дня
оседает рассвета взвесь.

Солнце шарит своим лучом,
как слепец, потерявший трость.
Я целую тебя в плечо,
прорастаю тобой насквозь.

Это больно — вот так, живьём.
Я пытаюсь сорваться в сон.
Но в дыханье (твоём? моём?)
я уже различаю стон.

...Солнце лыбится, как паяц,
в ореоле своих седин
и сшивает лучом края
совпадающих половин.