Облака разбиваются вдребезги - в искры звёзд,
выгибается месяц не выспевшим перцем чили,
и сейчас уже поздно, раз с детства не приучили -
коль тебя понарошку, - то не принимать всерьёз…
Май уходит в коллекцию вёсен, двоякое реноме
в память нам оставляя на ветках замерзшей сливы,
превратив на ходу в нецветную ретроспективу
нашу эпистолярную жизнь под негромкое “Dori me”…
Устоялась привычка быть тенью в утробе дней,
если оба виновны, к чему уж -“какая жалость…”.
Расставаться намного проще, чем ожидалось,
умирать не в Париже, наверно, стократ больней…