Я снова вижу этот свет —
текучий, бархатный, тревожный.
Мне осень вводит много лет
его подспудно и подкожно.

И я сливаюсь с говорком
полупустых вечерних скверов,
и август дымным молоком
течёт сквозь рыжие герберы,

сквозь поцелуй — ему пора,
он не выносит листопада.
Давай пройдёмся по дворам,
нам никуда спешить не надо.

Прикинем вечность на глазок,
найдём кофейню в переулке...
И наши августы, и руки
давно сплелись в один узор...