Небесной браги «в синь» глазам бы налакаться, раскочегарить «в дым» нутро́ органных труб душевной мерзлоты. Забить на пост и святцы, иконописный бренд – уныл. А жизнелю- бие плодит во мне зверинец ощущений: рыдая, крокодил жрёт жирную тоску; хохочет пустельга – бьёт мышь-надежду в темя; теряет счёты лет ленивая куку- шка, да скрипит доска – по ней бычком упрямым бредёт моя любовь, вздыхая на ходу, что гладких нет дорог, холмы грехов да ямы упущенных удач. И некогда оду- маться. Где ж утонул тот мячик окаянный, и над какой рекой оплакивать беду? Курю – без мундштука, бычки – без покаяний, кончается доска, сейчас я упаду…
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
Агниев вальс
Давно уж спать пора, и все бычки уснули, В коробочки легли, наверно, на бочок. Один лишь грустный слон в почётном карауле, Слонихе шлёт поклон, ревнует, дурачок. Он по доске ходить по тоненькой боится, Не может ночью спать и воет на луну. Ах, Агния Барто, твой стих читаем в лицах - Слона, слоны, слонов, слонами и слону...
закончилась доска, лежу себе на травке, чего-то так смешно - весёлая трава! сейчас ещё спою, подкиньте для затравки, напойте про любовь - напрасные слова. бычок ушёл давно, зато бычки остались. курю, смотрю окрест - ленивая куку- шка долбит бедный мозг. а мне нужна-то малость - поймать тот чёртов мяч и! удлиннить! доску!
Я травки соберу, сплету себе веночек, и доску починю, и брошу дурь курить… Бычок – не первотёл, пейсят-второй годочек, без дури на любовь бычка – не раздоить… Внушают мне: «Не плачь, другой уловишь мячик – моложе и трезвей. И нарезвишься всласть!» Но мне бычок милей, что топчет душу нафиг; И вот сижу – курю, бычков – не сосчитать…
подросшие бычки весьма на дойку падки - не выдоишь его ни на ночь, ни к утру. дою его, дою и - опа - на лопатки. бычок не первотёл - на дойке я помру! а потому искать помягше, помоложе - глядишь - и всё путём окажется у нас. но, может быть с двумя судьба в колоду сложит? ну всё. пошла искать. курю последний раз!
Давно уж спать пора, и все бычки уснули,
В коробочки легли, наверно, на бочок.
Один лишь грустный слон в почётном карауле,
Слонихе шлёт поклон, ревнует, дурачок.
Он по доске ходить по тоненькой боится,
Не может ночью спать и воет на луну.
Ах, Агния Барто, твой стих читаем в лицах -
Слона, слоны, слонов, слонами и слону...
чего-то так смешно - весёлая трава!
сейчас ещё спою, подкиньте для затравки,
напойте про любовь - напрасные слова.
бычок ушёл давно, зато бычки остались.
курю, смотрю окрест - ленивая куку-
шка долбит бедный мозг. а мне нужна-то малость -
поймать тот чёртов мяч и! удлиннить! доску!
Привет! Простите, если что.
И если ничего - тоже
Я травки соберу, сплету себе веночек,
и доску починю, и брошу дурь курить…
Бычок – не первотёл, пейсят-второй годочек,
без дури на любовь бычка – не раздоить…
Внушают мне: «Не плачь, другой уловишь мячик –
моложе и трезвей. И нарезвишься всласть!»
Но мне бычок милей, что топчет душу нафиг;
И вот сижу – курю, бычков – не сосчитать…
не выдоишь его ни на ночь, ни к утру.
дою его, дою и - опа - на лопатки.
бычок не первотёл - на дойке я помру!
а потому искать помягше, помоложе -
глядишь - и всё путём окажется у нас.
но, может быть с двумя судьба в колоду сложит?
ну всё. пошла искать. курю последний раз!
Великолепные эксы! Обнимаю Вас)