Вечер выводит закат сангиной,
душу - тоскливой песней.
В чьих руках останется половина,
если мой мир треснет?
Если расколется, рухнет, кто мне,
кроме него в помощь?
Вертится шар мой в его ладони,
мало кому знакомой.
Ночь лихорадит, плывет в окне, я -
в слабеньком алкоголе.
Я становлюсь в сотни раз больнее,
если он раз болен,
лекарем, пастырем… и вместо
бывших, ушедших, прочих.
Мне без него, что ни день, то месяц,
что ни отец, то отчим,
что ни вокзал, то ушедший поезд,
что ни восток, то запад…
Будто вросла я в него по пояс
тысячу зим назад, и
проще никак, если есть ближе, -
те, кто срослись хребтами.
Мне не останется шанса выжить,
если его не станет.