И снова полумесяц этих губ,
До мОрока презрительный и алый,
Появится, как призрачный суккуб,
Над стенкой запотевшего бокала.

Закружится хмельная карусель,
Взлетят клавиры сумасшедшей гаммой.
Отсюда прочь. Такси. Подъезд. Постель.
А в той постели - пиковая дама.

Кому-то, может быть, не повезёт.
Кому-то после будет одиноко.
Мы вновь в игре, и обнулился счёт.
И в том любви ночная подоплёка.

Талант - не слава. Бедность- не порок.
Рассвет оставит золотые блики.
Я безрассуден, как любой игрок.
В моём марьяже снова будут пики.