слоится боль
притупленный клинок
её
не так уж и остёр
как ожидалось
счета приходят за грехи Дедала
и сыплется небесное панно
чем ближе к солнцу
тем теплее воск
отъявленней чем веришь в волшебство
тем ярче ненавидишь чародеев
что ловкачи да иллюзионисты
что ищут волосинку в бороде и
кадабры абры чёрта с два
иль чёрта с триста

и если вспоминаешь ни о ком
то осторожно так чтоб колкий воздух
не попадал в сосуд с вином
что бродит
попытки холя всё начать сначала
пускаешь мирно корни в чернозём
как будто никогда и не летала