Ты сидишь за письменным столом,
окружённый тьмой со всех сторон,
чуть мерцая в свете монитора
и меняя изредка наклон.
Наглухо завесила окно
рыже-махагоновая штора,
тенью перекошена стена,
медленно качается спина,
и в твоих рельефах и фактуре
чувствуется сдержанный азарт...

Время возвращается назад
к трапезе на мамонтовой шкуре.
Будто жизни не было иной,
кроме поцелуев под луной –
долгих, первобытных, ненасытных.
Я привыкла к древнему огню,
полюбила камни, как родню,
и носила с моря воду ситом.
Я познала смертную тоску,
босиком гуляя по песку,
по следам в ажурной, тёплой пене.
И упал в один из прошлых дней
астероид нежности моей,
всколыхнувший море откровений.
Волн непрекращающийся дрим,
время невозможно обдурить,
звёзд с небес мне вечно было мало...

...ты пиши, пока везёт на слог,
а когда закончишь свой пролог,
я навстречу сброшу одеяло.