Осень бросит золотые сети,
побредёт за горизонты вброд,
он начнёт не вспоминать о лете,
обо мне не помнить не начнёт...

Будут клёнов огненные штормы,
будет серый, во всё небо, штиль,
я смотрю в задёрнутые шторы,
я люблю, что он меня любил...

По утрам неделю будет солнце,
но дожди замрут на месяц здесь
чередой осенних марафонцев...
Я люблю. А у него всё есть.