1.
Бог един…
И зачем теряюсь в потоке слов?
Мне бы помнить имя твоё – и хватит.
На восходе ходит забытый Бог
Чтоб исполнить сати?

Поворот строки – в пыль густых ресниц
Пробужденье? Или последний сон?
Заворкуют птицы, как хор блудниц,
Я иду на зов голосов,
На твой запах, вздох – лубяная память.
И пьянеет сахар моих сосков
Под грубеющими губами.
Был любим.
Но ты думал иначе.

2.
Каждый читает свои слова,
собирает смыслы.
В мёртвый сезон встречаются даты числа
или – пожары цунами стрижи снежницы,
но я шагнула навстречу став белой птицей.
Разве не птица, если лечу в грозу,
розу доверив пальцам, а лепесткам росу?
Тихо вверху, колышут вибрации ангелов –
странные.
Топятся звуки,
И не хватает воздуха –
крылья бумажно-ватные.

Руки снимают страхи,
кистью наносят мазки.
Тот, кто рисует свободно,
тот и грунтует холсты.
Палевый цвет окон,
синий оттенок вен,
белый и красный рядом…
Птица.
Брусчатка.
Сквер.