Что, крылатый, опять ты здесь? Ну, давай - присаживайся, Говорят - правды нет. Так с чего бы ей быть в ногах? Ты, наверно, опять на меня, паразит, нажаловался? Эй, не дёргайся. Если легче тебе от этого, то всегда пожалуйста. Не в обиде я,(очень надо) а при делах,
от которых тебя трясёт, как бомжару голого. Там, на кресле - плед. На крылья свои набрось. Вот такой я тебе достался - больной на голову. Говорил же - лети наверх, добивайся нового, а тебе приспичило действовать на авось.
Ладно, друг. Согрелся? Тогда помолчи, я думаю. Да какая тебе нужда узнавать - о чём? Посмотри лучше - ночь за окном залегла бесшумная, в масхалате звёздном, месяц висит над клумбою, притворившись располовиненным калачом.
Будет дождь. Я чую спиной. На погоду ломит всё. Попросить и воздастся? Ангельский пыл умерь. Ничего, потерплю. Пусть твои наверху обломятся. Говорят, не проси у сильных, а то запомнится, словно "Отче наш", "Человек человеку - зверь".
А у вас, как у нас. И не надо тут дёргать плечиком. Всё нормально. Тепло, и крылья твои сухи. Эх, досталось тебе, наверно, за подопечного. Вот такой я упёртый. Что делать? А делать нечего. Подремли там, а я напишу про тебя стихи.
Опубликовано: 22/03/16, 12:01
| Просмотров: 1295
Загрузка...
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
