натура умерла как я как я как яблоко лежащее на блюде в нём зря семечки надеются и верят готовы жить
шаверма привокзальная скамья сакральное – ну, будем и люди, люди людской поток бежит машины, пыль и лето и брэкфаст пыс и мы – интеллигентно и время от рассвета до ... не беспросветно не бессильно, не позорно мы знаем город томимый жаждой по утрам
а через скверик румяный со вчера наш попик со смущённым видом – мимо на службу, но из той же двери ему так стыдно он не гордый он крестит нас: ничья вина где из воды вино и на стена'х пропойцы с лицами святых и тонут, тонут их невзгоды
я мёртв я сор я натюрморт меня не называют братом те, другие ничья вина легла на всех не я не я они уйдут обратно
умерший сгинет и сгниёт – они другие не говорят и пьют не торопясь о тех, кто там с крестом ли, без креста в посадках в лесополосе на мине как яблоки посыпались на землю в землю под...
вернутся ли опять калечные, ненужные, больные святые с лицами пропойц
А мне кажется, что надо такие стихи и писать, и читать. Много в них такого, что действительно задуматься заставляет. Рваный такой текст, концентрированный, с серьёзным подтекстом, с болью. Мне, как говорится, зашло. Спасибо, Серёжа.
Тяжёлый какой натюрморт, еле продрался через ваши мысли, такие стихи я не всегда понимаю, наверное потому что не знаю контекста, понравился ли он мне - да, наверное, но чес.говоря, я не хочу читать такие стихи, это конечно не "рваные котятки" , те слёзы норовят выжать, а эти выжимают мысли которым лучше быть в личном хранилище, а не откликаться на чужой зов, ну как-то так)
Рваный такой текст, концентрированный, с серьёзным подтекстом, с болью. Мне, как говорится, зашло. Спасибо, Серёжа.
иногда мне надо сказать что-то непонятное и, наверное, ненужное, чтобы оно не мешало, будучи несказанным)