Просыпаешься медленно, словно в другую жизнь. Вот полочка из того, прошлого – с призами, наградами и специально сунутой между страниц фотографией тебя: ещё сравнительно молодой, которой я доверял, как собака хозяину.
Просыпаешься, и солёные озера глаз стекают в долину сырых ладоней. Просыпаешься – раз! И сердце копытами бьёт, словно волка зачуяли кони, ржут и скачут, знают, что он один их не тронет. Перед глазами вспыхивает зелёным огнём трава, по которой мы больше не пройдём, держась за руки, никогда.
Просыпаешься… Просыпаешься крупкой, камнями, угольной пылью, мелочью – в куртку с дырявым карманом, потерянной снежной улыбкой, юрким котёнком – из рук, к сожаленью.
Собранный кем-то до крохи, очищен и вымыт, долго себя ищешь в чуждом пространстве. Лица знакомых: «Да, здрасьте! Туда же! Знаешь, пора просыпаться, становясь настоящим!»