Распустилась.
Ну как не стыдно? Поселившаяся в теплом теле,
Боль гуляет вольготно, сытно, стол и ложе со мною делит.
Помолясь, поднажать на вёсла…
да течение - вечно против.
Дело в том, что в ушедших вёснах было то, что теперь всё портит.
Внутрь озлобленным хладожаром лезет очередная пакость…
Как же быть?
(По закону жанра, тут бы надо сейчас заплакать.)
Нет! борьба – это дело чести, и азарт – головы кружитель.
Говорят, против боли местный применяется раздражитель.
Вроде клин вышибают клином…
Это пахнет возможным риском -
Иль триумф, жизнь и дисциплина или верное самоубийство.
Много ль шансов себя обезболить, подставляя всё время щёки,
И пытаясь усилием воли избежать болевого шока?
Лишь бы не было слишком поздно.
Только б всё держать под контролем!
(Это – лозунги, а серьёзно – я боюсь рецидива боли.)
А точнее, совсем не верю временам -
ненадёжны очень:
Поджидает зима за дверью.
А сейчас уже осень.
Осень…