В узеньких улочках ветер несётся вскачь,
Словно мальчишка, сорвав по пути бельё
С чьей-то верёвки.
Ах, память, ты мой палач!
Я-то надеялась - всё поросло быльём...

Только напрасно...
Грохочет опять в мозгу
Давнего боя гроза, и натужен вдох.
Кровь на руках (боль привычно скрутилась в жгут).
Даже Всевышний помочь бы тебе не смог.

Мне оставалось принять твой последний вздох,
Взяв себя в руки, подняться, продолжить бой...
...Снова родившись из пары газетных строк,
Прошлое властно меня увлекло с собой.

Выгнало прочь – и неважно, что ночь-полночь -
Лучше, чем в доме пустом глухо выть с тоски.
Старый квартал вздохнул - только чем помочь,
Если сдавило от боли опять виски...

Город смотрел, как металась я меж домов,
Как возводила старательно личный ад,
Камень под ноги подставив (приём не нов),
Резко в реальность меня возвратил назад...

...Узкая улица, жёлтого неба клок,
И укоризненно смотрит луна с небес.
Тёмные окна, на двери висит замок,
В сквере скульптура. И скалится, точно бес.

Так я стояла, наверное, с полчаса,
Тут подошла девчушка - худа, бледна.
Тихо спросила, с надеждой взглянув в глаза:
"Тётя, скажи, а ты правда за мной пришла?"