Буран налетел и оазис твой смёл,
в сосудистой сетке кровавя слова,
и нет безнадёжней и горше тех слов,
что хлещут наотмашь и бьют наповал.

И просишь пространство – укрой, заступись…
Бичуют песчаные плети в ответ:
забудь о вчерашнем, оно лишь каприз,
иллюзия счастья и сонный твой бред.

Неправда! Вчерашнее солнце – не сон!
К чему эти трюки? Буран - злой шутник…
Оазис сегодня в клочки разнесён,
а ты сохрани каждый солнечный миг.

А ты сбереги ДНК лепестков,
чтоб вновь тамариксом цвело рандеву,
Средь мёртвой пустыни, зелёным ростком,
убитые чувства твои оживут.