Когда закрываются двери,
И обрываются связи,
И сразу так тихо, что слышится шум холодильника,
А чьи-то шаги под окном добивают и дразнят, –
Падаешь в сон, ограничив бездонность будильником.

Потерянный мир остается
Там, за чертою обрыва.
А здесь акварель размывает дурацкие контуры
И глупой, и жалкой, за гранью нелепого срыва
Женщины – той, что за счастьем вслепую до одури.

Всё – ложь? Ну и что, и ладно.
Кажется – истина где-то...
Из снов-лабиринтов выходишь счастливой юродивой
И думаешь: беды – они догорают с рассветом.
Там, впереди, настоящее… Вот оно, вроде бы.

И – вот же дура блаженная! –
Срываешься с коновязи…
Несёшься – отдаться, отдать, а иначе и жить – никак…
Но хлопают двери, и рвутся и сердце, и связи…
И сразу из кухни доносится шум холодильника.