Туда, где ветхой ставни всхлипы,
где чёрной шелковицы гроздья,
где турки в турке варят кофе,
вернуться никогда не поздно.
Но не вернусь. Знакомый профиль
в дверном проёме позабуду,
чтоб поскорее стать забытым,
когда в земле я обескожу,
развеюсь по вселенной бомжем.

А та, что "профиль", верит в чудо -
в святых, которые вдруг свыше
молитвы обо мне услышат;
из них сплетут надёжней лонжи
связь неразрывную... Быть может.