Это плохой рассказ, написанный для хорошего конкурса. К сожалению, хорошие рассказы на хорошие конкурсы не всегда проходят. Видимо, должен быть плюс на минус, тогда все оk!.. Зато хороший рассказ может быть написан и для плохого конкурса. Но плохих конкурсов, увы, вокруг не предвидится (а только хорошие). Поэтому и рассказ плохой; и только плохой. Он плохо начинается, плохо заканчивается. И середина у него плохая. Он весь плохой. С начала и до конца.
       Стулья заросли сурепкой. Больше ничего на картинке не вижу – зренье ни к черту. В такой обстановке не то что не пишется, а даже думать, дышать страшно. Какую б такую затравку найти, чтобы с места сдвинуться?
       Пусть это будет дворец. Дворец виконта (служебная, подсобная его часть); виконта, пришедшего с фронта. А графа, отца его, нет. Все заросло, покосилось, местами даже обрушилось. Где ты, отец, почему тебя нет? Почему не писал ты на фронт виконту? Виконт-то писал тебе, слал трофеи. Где они все, почему их нету?
       Ходит виконт по дворцу; достает газету, жует галету... Вдруг забегает девочка лет пяти: «Папа! Папа приехал! А мы не могли найти тебя. Мамка совсем извелась, говорит – пропал, на письма не отвечает, трофеев не шлет. А однажды пришла открытка, будто твой самолет пропал в Бермудах; еще там в конце – поздравление с Хэллоуином. Ты нам снился вообще, мне и маме. Мне – сверкающим рыцарем на пегом коне, а маме – зверем с пятью ногами. Между нами: я знаю, что это значит...»
       Виконт в растерянности. Всего лишь год его не было. Кто эта девочка? Что за мама? Кто такой самолет? Чувствует он, оказался один посреди не своей, нереальной картины. Какие-то причудливые сурепка, девочка, хэллоуины.
       Терпимо вообще-то. Вот только бы не было хуже. Что ли пойти, поглядеть снаружи? Ан нет, снаружи нельзя. Оставь попытки, пиши открытки, прошлого тлен отряхни с колен. Наружу не выпускают, сиди в картинке. Виконт же воспринимает это как плен; набирается духу перетерпеть все пытки.
       Слышится голос: «Зачем приехал? А главное, зачем приехал СЮДА?»
       Тут и завис виконт. Пролетают года. Отрастает на нем борода.
       Сам себе не особо люб – горевать-то о ком тут?.. Словом – время, сюр, борода, сурепка... Крепко влип виконт. Но под чью сурдинку?
       Срочно нужен, нужен ему ледоруб. Проломить картинку.

______________
Вне нового пробного прозаического конкурса «Картинка маслом» http://litset.ru/publ/15-1-0-52605