Шорохи ночи доносятся в форточку,
Запах сирени уснуть мне мешает...
Дом, уплывающий в среду из вторника,
Плавно качает волна небольшая,
Словно корабль, отходящий от пристани,
Словно кувшинку с Дюймовочкой спящей...
.
Долго ли, коротко — всё же я выскользну
В дрёму, как странный медлительный ящер.
Там всё так просто — домашнее платьице,
Дружеский трёп, чай, блины, джем и масло,
И послезавтра природа отмается...
Лето вернется. И это прекрасно.

Ах, Суок, моя девочка, нет мне ни сна, ни покоя...
Ты поёшь и танцуешь. Мой разум мутится, не скрою.
Старый кукольник, в полубреду вспоминаю былое,
И дрожу, и хриплю...
Всё мне кажется — это Олимпия в танце кружится,
Кружева рукавов расплескались крылами у птицы,
Колокольчиком голос дрожит, и трепещут ресницы,
Словно жаркий июль.

Или нет, не Олимпия — это актриса Мальвина,
Красота её — лёд, и кудряшки её цвета льдины.
И за что мне судьба, где я вами навеки покинут,
Эта боль и тоска?
Жизнь в погоне за тем, чтоб мою возродить Галатею —
Так напрасно прошла... Пальцы скрючены, губы немеют.
Только небо в окошке к утру всё синее, синее...
Только тень у виска...

Заберу свои рыжие лохмы в хвостик,
Подрисую глазки, подкрашу губы,
И поеду утром к подруге в гости,
Позвонив с дороги: «Ставь кофе, Люба!»

Мы давно не виделись — две работы,
Дети, внуки, кот, огород и дача...
Ну, а есть ли в жизни важнее что-то,
Чем с подругой за кофе с утра судачить?
Поругать мужей, похвалить друг друга,
Восхититься, как подросла рассада...

Узелок судеб завязали туго
И давно. А большего нам не надо:
Все грехи легки, и просчёты мелки.
Был рассвет хорош — и закат не скоро.

А миндальный торт из моей тарелки
На меня глядит (как всегда) с укором...

Ничего не происходит. Ничего не происходит.
Умных мыслей не приходит, да и с глупыми — беда.
Солнце всходит и заходит, проплывает пароходик,
Лезут почки у смородин, не пугаясь опоздать.

Ничего не происходит. Скучно в нашем обиходе.
Прогуляться выйдешь — вроде, день как день. Кругом весна.
Мне б туда, где воздух йодист, по бульварам чайки бродят,
Море зелено у сходен, и синеет глубина.

Я ж сижу в своём болоте — ничего не происходит.
Только кошки в огороде распевают по ночам.
Жалко, нет таких методик, чтоб вернулся вкус к свободе...
А пока, согласно моде — сплин, депрессия, печаль.