Ничего не происходит. Ничего не происходит.
Умных мыслей не приходит, да и с глупыми — беда.
Солнце всходит и заходит, проплывает пароходик,
Лезут почки у смородин, не пугаясь опоздать.

Ничего не происходит. Скучно в нашем обиходе.
Прогуляться выйдешь — вроде, день как день. Кругом весна.
Мне б туда, где воздух йодист, по бульварам чайки бродят,
Море зелено у сходен, и синеет глубина.

Я ж сижу в своём болоте — ничего не происходит.
Только кошки в огороде распевают по ночам.
Жалко, нет таких методик, чтоб вернулся вкус к свободе...
А пока, согласно моде — сплин, депрессия, печаль.