Наступает однажды у каждого время такое,
в коем хочется долго, спокойно смотреть в облака.
Наполняется сердце чужим, не знакомым покоем,
и становится шире и медленней жизни река...

И пора отвыкать от размашистых жестов и планов,
отвыкать от родных и до боли любимых людей.
В этой жизни-реке появляется соль океана,
и теряется суть в помутневшей, солёной воде.

И вернуться нельзя. Не увяжешь грядущее с прошлым.
Да и надо ли это? Всему есть положенный срок.
То, чем горд был когда-то, становится глупым и пошлым,
а огромнейший мир - на поверку - обычный мирок.

Я не стал ни мудрее, ни опытней, ни осторожней,
надоело по горло с удачей играть в поддавки.
Океан приближается, солью въедается в кожу.
Отвыкаю от близких, от радостей, и от реки...

Сколько раз он себе внушал, что идёт по краю!
Сколько раз обещал отречься, уйти, забыть...
Трезво мыслил и понимал, что она - чужая,
Но в который раз не решался рвать эту нить.

Уезжая в ночь, после встречи, он "ставил точку",
Через день к этой точке ещё добавлялись две...
И опять находил причины внести отсрочку,
Нарушая порядок отлаженный в голове.

А она... Каждый новый день превращался в пытку.
Безысходная пустота и ревнивый муж...
Зашивала ложь дыры в совести грубой ниткой,
И смывал рубец ненадолго горячий душ.

Воспалённый разум вскрывал виртуально вены,
И гнетущий страх откровения скалил пасть.
На любовь разлука опять назначала цену
Неподъёмную...И её приходилось красть.

Вот и всё. Замурован выход из этой ямы.
Заармирован бытом, совестью и стыдом.
Нет спасенния от неё даже в стенах храма.
Но любовь уже дышит редко. С большим трудом...

А ещё она истекает последней кровью,
Как ни странно, они ждут смерти её, вот-вот...
Им тогда станет легче. И оба - у изголовья.
Как наследники. Ожидают, когда умрёт...

Автор: Анатолий_Комогоров

Таких как я, наверно, пруд пруди,
В очередях стоим по всей планете.
Из нас бы делать шпалы, так поди,
В них недостатка б не было на свете. ..

Пародия.

Прошедшей ночью я совсем не спал...
Мне снился сон, по всем приметам - вещий.
Я понял: миру не хватает шпал!
И у меня созрел проект зловещий...

И этот план иным внушает страх,
Но некоторых он смешит нехило.
И те, кто не стоял в очередях,
Не могут осознать проекта силу.

У очереди есть один нюанс,
С которым мы должны определиться,
У самых первых есть реальный шанс
В конце проекта в шпалу превратиться...

Но всем, конечно, шпалами не стать,
Удачу-то не высосешь из пальца...
И снизошла б, конечно, благодать,
Когда б ни эти подлые китайцы.

У них народу - мама не горюй!
И шпал из них всегда чрезмерно много!
Покажем им дальневосточный буй,
Не пустим к нам железную дорогу!

У нас своих нешпальных - пруд пруди!
Но мы блюдим в очередях порядок.
Глянь, сколько зашпалённых впереди!
А недошпалых...Путь у них несладок...

И пусть нам психиатры говорят,
Что мы не можем превратиться в шпалы,
Мы ляжем в ряд, в один длиннющий ряд...
Уверен, нас - таких - в Сети немало.

Не оставляйте "на потом" дела,
Не прячьте в стол написанные письма,
Не хороните в ящике стола
Кому-то адресованые мысли.

Не бойтесь правды, презирайте лесть,
И не терпите наглости и хамства.
Обычное, простое слово «честь»
Не путайте с пузатым словом «чванство».

На брудершафт не пейте с дураком,
Не лебезите перед тем, кто выше.
И не жалейте тех, кто далеко,
Под боком крика помощи не слыша.

Не обижайте женщин никогда,
И слабых никогда не обижайте.
А если к другу, вдруг, пришла беда -
Спасайте друга и пропасть не дайте.

Не смейтесь над убогим и больным-
У них своя нелегкая дорога.
Не хвастайте характером стальным.
Быть слабым можно. Иногда. Немного.

Любимых берегите и детей.
Цените труд других и свой цените.
И радуйтесь обычной доброте.
Любите жизнь и жизнью дорожите.

Александр Анатольевич Губенко
Под вечер

За косогором прячется станица,
Родник змеёю извиваясь, льёт,
И среди трав расстроенная птица
Птенцов заблудших под крыло зовёт...

------------------------------------
Хотел представить себе, как выглядит расстроенная птица... И такая тоска на меня наехала.:-)

Однажды, предвкушая вдохновенье,
я вышел в поле, рано, до зари.
Там жаворонок пел без настроенья,
а выше - ястреб горестно парил.

Там хмурый суслик нёс пшеницу в норку,
и плакал конь, гоняя мух хвостом.
А грустная корова у пригорка
оставила лепёшку под кустом.

Там впавшая в уныние ворона
сказала "кар" и уронила сыр,
прям на лису, лежавшую под кроной,
отправила плутовку в лучший мир...

Там серый волк не хочет шевелиться,
впал в жуткий ступор, воет и скулит.
Козлёночек пришел воды напиться,
и что-то явно у него болит.

Бедняга, еле-еле тащит ноги,
и ранит сердце тонкий голосок...
Я поглядел на этот мир убогий,
достал ТТ и выстрелил в висок.

Холодно по ночам, удивляться нечему,
утром туман на окнах зависнет ватою.
Кошка мурчит, прижалась ко мне доверчиво,
ей ли не знать о жизни, живёт девятую...

Осень, увы, не славится сенокосами,
к зрелости мы легко поменяли правила.
Сколько таких, как ты, я оставил в осени,
сколько таких, как я, ты в зиме оставила...

То, что теперь не август, понятно, милая.
Осень в сердца пришла и диктует новое.
В осени есть любовь, но она - бескрылая,
трудно ей будет выжить зимой суровою.

Трудно ей будет с холодом этим справиться -
ни удержать тепла, ни вернуться в прошлое.
Кошка мурчит. Хоть это-то, но останется.
Было ведь лето, светлое и хорошее.

Он называл её Моя Леди
и обожал до дрожи.
Он катал её часто на велосипеде
и покупал ей мороженое...
Он говорил ей прелести всякие
и целовал ресницы.
А она всегда почему-то плакала,
когда улетали птицы.
Прощаясь, он гладил её волосы
и обещал вернуться.
- Ты только не плачь, шептал вполголоса...
Потом их пути разойдутся.
И будет война. Не та, киношная.
Реальная, без пощады...
Он где-то погиб, потерялся в прошлом,
пал без вести и без награды...
А она ждала. Ждала и верила,
на письма ждала ответа.
Ей - одинокой - судьба отмерила -
живёт девяностое лето.
Живёт и ждёт, ну, а как иначе...
Вглядывается в лица.
Живёт, и всегда почему-то плачет,
когда улетают птицы...