Уж сколько их упало в эту бездну...
М. Цветаева

Остановитесь!
В. Янукович


Ещё подвигнуть не сподобясь
до половины путь земной,
я понял, что совсем не доблесть
всю жизнь прожить всего лишь мной -
стал психологии фанатом,
чуть покосился головой,
пишу стихи,
ругаюсь матом
и ощущаю, что -
живой.

Читаю про Стахановское дело -
Всё по науке, Тейлор подтвердит!
Рационализируйся и смело
В любые повороты заходи.

Качаясь на волнах субботней мысли,
Пивных и по-сосисочьи лихих,
Я вдруг поверил, что как Пушкин, чисто,
Рационально б мог писать стихи.

И чтоб процесс не сделался обузой,
Бригадный план составил я на раз:
Сам - правдорублю, рифмы ставит муза,
А ритм стучит копытами пегас.

С таким раскладом можно гнать построчно
Поэзии несчетные тома -
Поэму в день, да что поэму, точно,
Недели в две онегинский роман!

Вскочил - до музы, чтобы подписалась
И не бродила по другим цехам.
А музы нет как нет, такая жалость...
Но конский ржач я, кажется, слыхал.

Между формул, на вид простых,
есть испытанная от века -
человек создает мосты,
в этом суть его, человека.
Ты, иронии не тая,
усмехнёшься: вот это новость -
может, просто строитель я,
глупо ждать от меня иного.

Но от парты до самых звезд,
до каких мы не долетели,
всякий путь человека - мост
от мечты до желанной цели.
Мир не жалует пустоты,
разобщённости до молекул,
вот и эти слова - мосты
к человеку от человека.

И уж если сказать всерьёз,
мост поднять - это труд немалый.
Вот, к примеру, Славянский Мост -
долго, в муках, не без провалов...
злость и хайп, и насмешек вброс -
пресловутым стал мост Славянский,
но опорами в землю врос
над Десной на просторах брянских.

... Мир наш раем не назовёшь,
даром, солнце над ним маячит -
разухабилась всюду ложь
бурунами идей горячих,
нагло ломится в каждый стык,
всё сливая в одно болото,
подмывает и рвёт мосты,
накрывает кровавым гнётом.

Угодивший под этот гнёт,
разрываем потоком злобы,
мир в последней надежде ждёт
человека - услышал чтобы.
Безголосый, кричит: остынь,
не лежит душа мировая
к тем, кто не создает мосты,
равным с теми, кто их взрывает!

Ты проснёшься, а дождь - прошёл.
Запоздалые капли с веток
Будут этому краю света
Напевать о приходе лета
Оглушающе. А ещё

Будет скомкана простыня
Небосвода, в котором, нежась,
Ты, сама излучая свежесть,
В сонных хмарах прорех нарежешь,
Чтоб скорей отыскать меня.

А из глаз твоих синева
Разольётся волной упруго
На заплаканную округу -
Мы придуманы друг для друга,
Здравствуй, солнце моё, вставай!

Каждый может догадаться об этом,
Даром, истина любому видна,
И Земля у нас - восьмая планета,
Хоть от Солнца только третья она.

Мне сегодня и представить-то странно,
Что икается ей день ото дня -
От времён, когда планетой-вулканом,
Вся Земля купалась в море огня.

Но, избавив шар из жаркого плена,
Нынче мало кто признал бы его -
Океан служил всеобщей вселенной,
А на суше не найти никого.

Заскучалось быть планете стаканом -
Что ковром покрылась суша травой.
Там бы следовало быть великаном,
Дабы в травах не тонуть с головой.

Великаны появились на завтра
(Появись сегодня, вот был бы шок!) -
Населяли Землю ту динозавры.
Не видал я их живых - хорошо!

В шарик стукнулся небесный скиталец -
К великанам стал неласков их дом.
Эту Землю видел неандерталец,
Антрополог мне поведал о том.

А ещё, по увереньям немногих,
Раскопавших, что и нынче фонит,
Было время легендарным, и боги
Слали молнии с вершин пирамид.

А потом, при куче всяких талантов
И от молний и метаний устав,
Понаделали те боги гигантов,
Вроде нас, но нам в размер - не чета.

Номер восемь-то не та, что в начале,
Но и ты, увидев, скажешь: она!
Пусть гиганты до людей измельчали,
А планета - нам в наследство дана.

И наследуем. И глядя на это,
Жду: отыщется такая Земля,
Нареченная девятой планета,
Где в ромашках утопают поля.

Ред.05.04.24

"Все кругом психи, все. А тот, кто считает, что он не псих, псих вдвойне, потому что занимается самой сумасшедшей штукой в мире — отрицает, что псих."
Майкл Фассбендер

Как хочется, чтоб сделалось попроще в нëм,
В котле, который - мировой аквариум,
Пусть даже ты себя находишь овощем,
Ингредиентом дьявольского варева.

Но слыша всевозможных конспирологов,
Вещающих с экранов краснобаево,
Ты понимаешь: "кукловоды" - олухи,
По выкрикам, без устали камлаемым.

И хоть разбейся, повторяя искренне,
Что и без них ты все рецепты знаешь сам,
Не отвернуть убийственную истину:
Всегда "не так, как надо" получается.

Ты ждëшь конца потока несуразного,
Смахнувшего все нормы и презумпции,
А боги всех вокруг лишили разума,
Поскольку сами сделались безумцами.

Я знал тебя всегда и в том почти уверен,
хоть память не хранит следа о первом дне,
иллюзий не боюсь и рад по крайней мере,
что я живу с тех пор, как ты живëшь во мне.

И если в этот час ты не со мною, всë же
отрадно признавать - и ныне как доднесь
мне всех земных богатств и радостей дороже
сознание того, что ты на свете есть.

И сколько б ни прошëл, всë удивляться буду,
за что же благодать ниспослана судьбой,
чем удостоен я Большой Вселенной чуда -
на маленькой Земле свидания с тобой.

Быть может, злая тень обидой или болью
мне в душу заползëт, весь белый свет кляня,
я всë тебе прощу - и вольно, и невольно.
И ты меня прости и не оставь меня.

Бард по определению не может быть богатым! (с) Игорь Малыгин


Мне раз напел один чудак, что бард по жизни бедный,
иначе, мол, не может быть - на том толпится мир!
И я кивал: вот это - да, но кое-что проведал -
из бардов главный-то у нас, на всю толпу, Шекспир.

А кто, конечно же, ещë с Ромеою Джульетту
мог сочинить, и Летний Сон и Шум из Ничего?
И про сонеты говорят, что их прекрасней нету.
Шекспир всем бардам - первый бард, равняться на него!

На речке Эйвон городок лежит с названьем Стратфорд.
Изрядно бойкого юнца извергла та дыра.
Он не замечен был в тщетах учения и странствий.
Он в Лондон двинул и - ура! - стал гением пера.

О том преданий - лес густой, и за высоколобым
шекспироведом следом убедиться бы пора:
не нищеброд проворный бард, а - пайщик театра "Глобус",
поставил в коем кучу пьес, и сам же в них сыграл.

В то время доблестно семья ждет при родных пенатах,
а также пост откупщика и тяжбы по судам -
что в рост не брезговал наш бард, был сытым и женатым,
немало записей гласят, не внемлющих годам.

Не так с людьми: годам и гений - не орел, но мошка!
И вот уже не юный бард, нещадно чуя тлен,
свои богатства раздаëт, которых не немножко,
распределив по должностям аж до семи колен...

Вот так-то, добрый мой певец прекрасного на свете:
ведь был же бард, таких шедевров смог насоздавать!
Ещë остались от него неграмотные дети
и запись четкая: жене - не лучшую кровать.

Короче, бардом можно быть без совести и слуха -
высоколобые мужи который век плетут,
и получается у них воистину пир духа!
Но если гнуть не от балды, то что-то там не тут.

Murrgarite

Усталый кот в открытое окно
Глядит на двор окраинного рая,
Где утром не играют в домино,
А в прочем - исключительно играют.

Там взрослых нет, там всем по десять лет,
Но свято место не бывает пусто:
На волосах - снежинки с тополей,
А крылья рук уже впадают в буйство.

Из-за портьеры неуёмный бог
Под нос бормочет, хитро щурясь в лето:
Пора, мой друг, пора, теперь твой срок,
Начнём повторно - с нового завета!

Жаль осколков? Нет пуще бреда!
Весь сервиз целиком - в утиль.
Я тебя отправляю в шредер,
Чтобы точно теперь уйти:
Расползаются на полоски,
Исчезающие в слезах,
Наши губы, глаза, прически,
Наши голуби в небесах.

Это вроде легко и просто -
Механически рвать и рвать,
Чтобы звук заглушал так остро
Прозвучавшие вслед слова,
Чтоб увериться, что отныне,
Как изгаженный талый снег,
Ты навеки меня покинешь
И в реальности, и во сне.

Только тремор в ослабшей кисти,
Что предательски норовит
Прикоснуться к теням лучистым,
Воплотившим обман любви -
Свет, в который они одеты,
Не пробьется в моей ночи...
Я себя отправляю в шредер,
И пустыня вокруг молчит.

Полно от сёрфинга последствий,
Весьма тлетворных в младолетстве:
Нахальство, грубость, эпатажность
И необузданная важность.

(через пятьсот лет переписать - это ж не плагиат, а?)