В код ДНК лёг Фибоначчи ряд.
Для отпрысков оставил Бог шпаргалку.
В познании используйте смекалку.
Не открывайте врат, где заперт ад.

В программе сбой, который раз подряд.
Очередная версия на свалку.
Опять веселье будет катафалку.
В последний путь. Прощания обряд.

Тут истины глоток - аналог яда.
Уйду и я под шорох листопада,
чуть вскрикнув, обрывая жизни нить.

Любовь и яркий свет в конце туннеля
не встретят душу горе-менестреля.
На новый лад судьбу не перешить.(с)
28.05.18

Природу заразила толерантность.
Чихать она хотела на мораль.
И май, чтоб показать экстравагантность,
на рандеву к себе позвал февраль.

И закружился в пляске межсезоний,
с седым, от прошлых жизней, февралём.
На листьях снег, таков итог ироний,
коль у весны раздрай с календарём.

Эх, юность – время форса и амбиций.
Забудь Сибирь про первый майский мёд.
Мы ждём июнь, пусть прилетит Жар-птицей,
и наконец растопит снег и лёд.
19.05.18

Я бреду в никуда. Ни в рассвет, ни в туман,
ни в пустыню, ни в место забытое Богом.
В ранней памяти снова блужу по дорогам.
По просёлку бежит там к реке мальчуган.

Удилище в руках. А в мечтах – капитан!
Это вам не на лодке скакать по порогам.
На фуражке кокарда и в кителе строгом.
И корабль утюжит седой океан.

Не щадит миражи беспощадное время.
И на форме отнюдь не морская эмблема,
но всё тот же мальчишеский менталитет.

Закурю. Засмотревшись на звёздное небо
и луну, где ещё, к сожалению, не был,
я вдали вижу город, которого нет... (с)
11.05.18

"Тебя украли у меня,
Теперь ты спишь в чужой постели"
Андрей Белянин

Тебя украли у меня,
теперь ты спишь в чужой постели.
Теплом так делятся в борделе,
ушедшим верность не храня.

Малышка, без тебя тоска!
Пускай злодей назначит цену.
Прощу невольную измену,
ты стала жертвой маньяка.

Любить, как я, не в силе он,
у злыдня мелкая душонка.
Звонят: «У Вас была болонка?
Вернём её за миллион»…
05.05.18

Вечность ломается, ставя часы в тупик.
Бренно всё сущее. Стоит ли помнить миг
Новой Вселенной, возникшей из пустоты?
Тысячелетия – мимо, во мрак и пыль.
Перед иконою гаснет, истлев, фитиль.
В сумраке этом в грядущее жгут мосты.

Вечность ломается. Время шагает вспять.
Искру бы Божию в сердце своё принять,
слушая Космос в тональности фа-диез.
Только не музыка – крик на закате дня,
души безгрешные за пеленой огня.
Выгоду ищет и дров не жалеет бес.

Вечность ломается в сфере слепых идей.
Там, где нажива - невинных не счесть смертей,
и в преисподней готовы для душ лассо.
Бездна для грешников? Или различий нет?
С болью бы справиться. Красным горит рассвет.
Новая вечность мне смотрит в лицо. И всё...
03.04.18

"Поздней осенью холодной, ожидая скорый снег"
Отшельница

Поздней осенью холодной, ожидая скорый снег,
От заботы утомлённый год заканчивает век.
Закрома к зиме готовы. Ручейками – колея.
Дождь идёт. Пора Покрова скоро выбелит края.
Надо вновь плясать от печки всем, кто целит в женихи.
Если слюбится – колечки да нескладные стихи.
И светлы у дев печали. С Богородицей честны:
«Осень. Вот бы обвенчали, чтоб сбылись о счастье сны».
Солнце катится за гору. Парни к девам на порог:
«Есть желанье в эту пору отдохнуть от дел чуток».
Начинают посиделки: игры, танцы, болтовня.
Ь
Юн жених. Смеясь, в гляделки проиграл, фасон ценя.
Хлебосольным будет праздник: есть пельмени, пироги.
Ой! А парень-то проказник, поцелуи шлёт с руки.
Ловко все здесь вяжут лыко – лапти новые плетут.
Обновленья не для шика, ведь старьё, как хворост жгут.
Да перина из соломы, отслужив, летит в костёр.
(Ночь - всегда пора истомы. Сон - прекрасный ухажёр.)
О! Блины! К столу ребята! С пылу, с жару – нарасхват.
И уха из петуха-то – объеденье. Все галдят.
Окружают гармониста. Вот теперь – черёд парней.
Жгут вприсядку! Эх! Артисты! И ретивее коней.
Из-за дев крепчают споры. Сила есть, ещё б ума.
Домовой сквозь щель в заборе когти рвёт, крича: «Чума!»
А когда в груди сердечко ёкнет: «Дева-то красна!»,
Ясный сокол даст колечко: «Ты и Солнце и Луна!
Скоро к вам нагрянут сваты, на товар-то есть купец!»
- Коль придут до нашей хаты, мать приветит и отец.
Опрокинут по рюмашке и обсудят урожай.
Разыграют: «Вот, близняшки! Выбирай, не оплошай!»
(Ыкнув эхо будит псину. Конь заржал, предвидя путь.)
Им скажи: «Беру Галину!» - и сестру не баламуть!»
(Снег пошёл. Зарделись щёки. Леший гукнул и затих.
На полях и на дороге – чистота небес святых.)
- Если жить нам честь по чести – проворкуем целый век!
Где та жизнь? Кресты лишь вместе. Сыплет сотый первый снег.
07.03.18

Все весне пришедшей рады: птички, женщины, мужчины
и, конечно же, котяра, что давно косит на дверь.
Знаю, что бродяге надо, виноват инстинкт звериный,
сможет он и без пиара свой представить экстерьер.

Мне же так легко не светит завладеть вниманьем дамы.
Женский день – Восьмое марта - завтра, словом на носу.
Не запишешь чувства в кредит, не возьмёшь из криптограммы,
должен я со страстью барда славить женскую красу.

Ну, раз надо, значит надо. Вот букет, как символ страсти!
От души - стихотворенье, в нём признание в любви!
Я сегодня твой торнадо и в твоей всецело власти!
(Боже, дай же мне терпенье, быть покорным визави).
03.03.18

Уносит ветер догоревший стих.
И на закат ложатся фразы пеплом.
А морось монотонно, штрих на штрих,
штрихует небо, чтоб оно ослепло,

чтоб подчинилось воле немоты,
чтоб рифмы потеряли страсть и ярость,
лишились первозданной высоты,
чтоб форма совершенной не казалась.

И жмётся мой истлевший полубред
из мира грёз к почти смертельной прозе.
Горячий пепел – сотворенья след,
в забвенье ветер с лёгкостью уносит.
28.01.18

К вратам Аида путь. Огонь с клубами дыма.
Вход Цербер сторожит. Страшит оскал клыков.
Бог царства мёртвых – Бог! Он тут везде незримо,
и явственна ему суть жизненных грехов.

Пьянчужку в озерце медового напитка
преследует соблазн: не сделать и глотка.
Вот женская душа - ещё в одной попытке
сгореть в огне страстей с эффектом мотылька.

Вернуться бы назад, но канет память в Лету.
С ней позднее «прости», и вечное «люблю».
Но я ещё могу:"Привет!" - сказать скелету,
что в стареньком шкафу плетёт и мне петлю.
20.02.18

В башке колокола дубасят, как колонки.
Без компаса на юг послал соседских псов.
Приму на грудь стакан горячей самогонки
и стану как сенсей – Порфирий Иванов.

Где солнечный азарт - симфония агоний.
Я также, как и снег у неба на краю.
Но детство и сейчас по снежной тропке гонит
разутого, в трусах - (всё ж не Адам в раю).

Пусть кто-то не поймёт, что дядя спозаранок
пытается догнать минувшие года.
Там счастье на печи и связка из баранок,
и мчащие мечту игрушки-поезда.

В деревне нашей мент один на всю округу.
Ему до фонаря похмельный мой забег.
Пусть Бог простит грехи. (Спасибо за услугу!)
И ослепляет Свет, как в ясный полдень снег...
10.02.18

Выбрал карту Таро. Колесо выпадает Фортуны.
От Судьбы не уйдёшь. Неизбежно падение вниз?
Воды мёртвой реки или бархат небесной лагуны?
С преисподней Аида едва ль попадёшь в парадиз.

Что гадать о вратах, будут слева они или справа.
Жизнь – крутая игра. Да и после неё есть расклад.
Можно в покер сыграть. Но настал мой черёд. Переправа.
И Харон ждёт монету, возить не привык он за так.

И ему всё равно, как ты там оттрубил. Вышло время.
Будь хоть трижды поэт, но придётся платить по счетам.
Я уже за чертой. Не моя, а Харона дилемма,
как он грешную душу доставит к подземным вратам.
14.02.18

Тихий огонёк моей души(с)
прежде не назвал бы я смиренным.
Чёрт шептал на ушко: "Свет туши!
Только темнота даст опыт ценный".

Собственно и тьмы-то в тех ночах
не припомню. Фейерверки страсти!
Позже были встречи при свечах.
Пыл и душ холодный - на контрасте.

А сейчас, свет лампы приглушив,
греясь под видавшим виды пледом,
тихий огонёк моей души
ожидает путь, что нам неведом.
12.02.18

Из летних дней рассыпанного счастья
так августа мгновенья хороши.
Что может быть отрадней для души?
Здесь каждый миг тепла готов украсть я.

Плод яблока вкусить, как плоть причастья…
На грядках огурцы всегда свежи.
В цветах - коровок божьих муляжи,
дизайнера здесь явно соучастье.

Ложится тень на белую скамью.
Я гость случайный и блаженство пью,
что подано к столу твоей рукою.

И Божья благодать даёт росу,
а солнышко крадётся к водопою.
И я с собой горсть лета унесу.
06.02.18

Что-то ветер – шальной кутила, разгулялся, как я сегодня.
Надоела забот рутина и проблем нерешённых сотня.
Их пошлю на расправу ветру, пусть остынут в февральской ночи.
Что ж останется декаденту? Надоедливый тамагочи.

Был дракончик моим питомцем. Вырос, стал настоящим Змеем.
Он измерил бокалов донце, взяв из истин – что с них хмелеем.
Снова ветер стучит в окошко, намекая, что будет третьим.
А из прошлого: дама с кошкой, жизнь – игра, и в ней умереть им.

Открываю окно. Залётный! Ну, давай пригуби из кубка!
Ты сегодня мой гость почётный, и раскурена, кстати, трубка.
Пусть табак прогорит до пепла, и вина мы узнаем силу.
Тянет Змей за собою в пекло, обогреть огоньком кутилу.
03.01.18

коллаж Сергея Семёнова

Письмо сочиняю, братцы. Вот фото, от папарацци:
с цветами стою у башни - что Эйфель соорудил. Торгую?! Ну, вы даёте!
Вручаю madame, то есть тёте. Какие – такие шашни? Цветы от души дарил!
Пусть сорок шестая дама, у каждой своя есть драма. Поспорил тогда с Ирпалной,
что, мол, покорю Париж. Вручая цветок последний, пред дамой склоню колени,
и на языке вербальном прочту ей любовный стиш.
Ну, да. Ну, читал. На фото – я в образе Дон-Кихота. Но вместо крылатых мельниц
явился к той тёте друг. Чего ему галстук дался? Я даже не целовался.
Здоров же был этот перец, как выяснилось – супруг.
И что в результате спора? Мирились без прокурора. Узнав, что я Вовка - русский,
француз пригласил в кафе. Вино, помню, пили с сыром, и я, став на час кумиром,
глотал, не жуя, моллюски - геройствовал подшофе…
Приснится же, блин, такое!
Ирпална, прости больное… Больное воображенье, но тут виноват сенсей.
Задание было свыше: все письма Ирпалне пишем! Явилось ко мне виденьем…
Но ты всё же жди гостей!
30.01.18

Что привлекает девушек в кумире,
его айкью иль дорогой костюм?
А в юноше, флиртующим в трактире,
шикарный френч, незаурядный ум?

А может пустослов одеться франтом
и покорить присутствующих дам?
А умник быть полнейшим дилетантом
по части моды, в пику дуракам?

Возможно, может быть иль быть не может?
Встречают по одёжке, как всегда.
Но ум порою встречи не итожит,
природа за него диктует: «Да».
02.02.18

Раз в крещенский вечерок,
а точнее в первый раз,
сам себе: "А ты бы смог
показать нырянья класс?"

Каюсь - грешен, хоть крещён.
Но ведь каждому своё,
пусть вопрос мытарств решён,
и на стрёме вороньё...

Но покуда жив мой дух -
жги крещенская вода!
Бог и к шалостям не глух,
что творим мы до Суда.

Окунулся: раз-два-три!
Как дышать - забыл на миг.
А потом - восторг внутри,
и звезда моргнула... Тик?
20.01.18

"Ну что ж, куранты отзвучали,
пришёл на землю Новый год."(с)
Хотел встречать я праздник с кралей.
Не повезло, гриппует, чёрт…

Вот так всегда, ждёшь словно Бога,
когда поздравит президент –
миг подведения итогов
и кульминации момент.

Ура! Салют! В шампанском искры!
(Хмелеет быстро голова. )
А на столе с икрой изыски,
и сельдь под шубой, и ботва.

Кинза, укропчик и петрушка
скрывают овощной салат -
по телеку… А тут чекушка,
и банка шпрот, и новый гад…
06.01.18

Звучали из «Яузы пятой» Володи Высоцкого песни.
Студенты - народ небогатый. В общаге наш кубрик двухместный.
Учился игре на гитаре. Витёк был к процессу причастен.
И я, словно в связке - с ним в паре, в ученье напорист и страстен.

Послали в колхоз на уборку. Пел вечером песню девчонке,
про «Тау-Китайские» тёрки. И с местными были разборки.
Гитара была аргументом. Была. Разлетелась на части.
Потом, чтоб назвать инструментом – собрал и заклеил. Я ж - мастер!

Подался в клуб авторской песни и понял - вокруг самородки!
Мне замыслы их интересны, и новые слышатся нотки.
Но взявши туристскую тему вновь пели: «Весь мир на ладони!»
И снова решали дилемму по снегу летящие кони.

Талантлив Высоцкий Володя. Ведь сколько ролей, сколько песен!
И вдруг некролог. Скорбь в народе: он умер. И город стал тесен.
Москва провожала поэта. Но слово его не остыло,
как кровь оно - красного цвета и правды в нем горькая сила.

Девятый день. Снится Володя. (И в клубе у нас посиделки.)
С гитарой. И сломана вроде.
- Чини, тёзка, ты ж - «самоделкин»!
Такая вот, братцы, картина. Поэт – он как родственник кровный.
По струнам судьбы – гильотина. И колокол стонет церковный.
25.01.18

"Застывшие глаза холодных окон"
Сергей Семёнов

Застывшие глаза холодных окон
давно мертвы. Нет света, только тьма.
Такого не предвидел я итога:
и без решёток дом теперь – тюрьма.

В нём пленники - мои воспоминанья:
как разбивался смех о тихий плач,
как рушились границы мирозданья,
а время бейджик выбрало: «Палач».

Порвался счастья иллюзорный кокон,
где трещины убили зеркала.
Застывшие глаза холодных окон
давно мертвы без твоего тепла.
05.01.18

…И тихо, как в церкви, когда после смерти
лишь свечи трещат, очищая мир грешный…
Я сгинул в мятежной зимы круговерти,
где ночь пуховик приготовила снежный.

Пурга бесновалась, ровняя дорогу.
Мой ГАЗик увяз безнадёжно в кювете.
Вот, дёрнул же чёрт поплестись за подмогой.
Село в двух шагах, телефон в сельсовете...

Закончилась в топливном баке горючка.
Тепла словно не было – выдуло ветром.
В лицо мне хлестала метелица-злючка,
а сотня шагов словно сто километров.

И сил уже нет. Ни огня нет, ни Бога...
И вдруг утыкаюсь в огромный стог сена.
И сделана мной в этом стоге берлога -
и в ней я укрылся от снежного плена.

А утром проснулся – и тихо, как в церкви.
И солнце бликует на глянцевом насте.
Село в двух шагах. Повезло моей Верке.
Живой! Все под Богом. И всё в его власти.
03.01.18

Из мест святых на рыцарский турнир,
скрываясь под накидкой пилигрима,
Айвенго - рыцарь, юных дев кумир
спешил, от клеветы очистить имя.
И под кольчугой сердце уязвимо.
Страшней стрелы разит дурная весть -
от правды ложь, порой, неотличима.
Ведь на весах предательство и честь.

Всё так же для Айвенго Ричард - сир.
Всё та же леди рыцарем любима.
А звон мечей, как песнь амурных лир.
К Ровене все пути ведут из Рима -
так красота её неотразима.
Пускай соперник расточает лесть,
покажет схватка, чья победа зрима,
ведь на весах предательство и честь.

Корону – красоте! Но целый мир
вдруг падает... Удар копьём - не мимо.
Айвенго ранен, нужен эликсир.
И леди умоляет Серафима,
чтоб оказалась рана излечима.
Из-под забрала злобно смотрит месть,
как сатана из пламени и дыма.
Ведь на весах предательство и честь.

На всё у провиденья есть причина.
Две стороны. Какую предпочесть?
А за любовь и жизнь отдаст мужчина,
хоть сам падёт, но не уронит честь.
14.12.17

- Есть магия у белого листа?
- Да никакой, коль не приложишь душу.
- А волшебство у снежного холста?
- На нём следы, что тихо канут в стужу.
- На нём следы? По типу: наследил?
- Я просто шёл по звёздному маршруту.
- Себя прощал, стеная у могил?
- Я задавал вопросы Абсолюту.
- Вот даже как! И получил ответ?
- Ответа нет, следы заносит снегом.
- А видишь ли в конце туннеля свет?
- Там чистый лист от Альфы до Омеги.
22.12.17

коллаж Сергея Семёнова

Очень странное обличье вижу в зеркале старинном.
На меня похожий парень, только волосы до плеч.
За окошком – крики птичьи. Ложе скрыто балдахином.
А к обеду гусь зажарен, и камин хотят разжечь.

Я в одежде трубадура?! Принесли кувшин и чарки.
Тут легко и грациозно леди к трапезе прошла.
Идеальная фигура. Взмах руки – ушли служанки.
Отступать мне слишком поздно: в замке я, а он – скала.

- Пригуби вина прохладу, прикоснись к любимой музе!
Пусть душа расправит крылья. Вдовья доля тяжела…
Спел о рыцаре балладу, о любви, сердец союзе,
как вплетаются в идилью романтичные дела.

Вот и вечер на пороге. Дама смотрит с вожделеньем.
Да и я, признаюсь, тоже воспылал, как тот камин.
И вполне ясны намёки с эротическим склоненьем.
И манит сеньоры ложе… И звонит будильник, блин…
16.12.17

«Прощение — это аромат,
который оставляет фиалка
на сапоге, раздавившем ее.»
Марк Твен

Жизнь на пике энтропии –
переход в объятья смерти.
Вот растяпа. Mamma Mia!
На цветы толкнули черти.

Надломились... Брызги сока,
словно кровь под сапогами.
Не встречать зарю востока
удивлёнными глазами.

Жить нецелесообразно?
Счёт потерь переосмысля,
ароматами соблазна
мне ничью рисуют числа.

Время смерти. Жизни чаша.
Капли сладкого нектара.
Квинтэссенция - не лажа,
а прощенье в виде дара.
08.12.17

Пророчит стужу календарь.
Мороз – узором на стекле.
Нависла изморози хмарь,
держа деревья в кабале.

И я в заложниках зимы.
Покрылась инеем душа.
Где обжигало слово «мы»,
теперь лишь лёд и боли ржа.

Не нарушая тишины,
повеял свежий ветерок.
Вдохну морозной белизны,
прощая беспристрастный рок.

Войдя в холодную купель,
смываю памяти нагар,
чтоб возродился менестрель,
чтоб отменил печаль бекар.
02.12.17

У радуги сегодня цвет тоски,
она сквозь дождь упёрлась в землю рогом.
Я в той же позе тщусь найти носки,
наверно снял по пьяни за порогом.

Со мной понятно – бросила жена,
вот и глушил до чёртиков зелёных.
А радуга с какого бодуна?
Иль гном забыл и не припас дублонов?

Мечтатель он. Влюбился, как дурак.
И золото отдал, и сердце – фее.
Но через год и он придёт в кабак,
с ворчаньем на хомут, что тянет шея.

Грустим сегодня радуга и я,
да у пруда заплаканные ивы.
Но баснями не кормят соловья:
опохмелюсь - и стану вновь счастливым.
25.11.17

Проржавело нынче небо,
льёт который день подряд.
Ни лекарство, ни плацебо
не улучшит звукоряд.

И стучит ногтями туча
по карнизам, по листве.
Лейтмотив дождя тягучий
по душе лишь сон-траве.

Скрыл туман след синей птицы.
Что ни шаг, то вновь ухаб.
Где теперь она гнездится?
Ни пера, ни пуха. Хлябь.

А пока седой поручик,
тщась надеждою пустой,
всё строчит из авторучек
бред, разбавленный тоской.

Но не век стоять туманам.
За пером! За синевой!
Вдохновенье бьёт фонтаном
и вираж берёт крутой.
18.11.17
Стихопазлы на слова:
ухаб, небо, туча, туман, птица, перо,
надежда, мотив, ржавый, крутой.

Шатался ветер, словно леший,
по буреломам меж стволов.
Он ветки силой гнул медвежьей,
с надрывом выл, дразня волков.
Потом, дойдя до исступленья,
вдруг тормозил шугой теченье,
чтоб укротить потока нрав.
Прижав к земле седые тучи
и дождь смешав с крупой колючей,
крепил дыханьем ледостав.
07.11.17

"Меж нитями заезженных дорог"
Сергей Семёнов

Меж нитями заезженных дорог
остановлюсь у маленькой часовни.
Сегодня Рождество! Ты слышишь, Бог?
Там чтят Тебя. Есть шанс - не бездуховны.

Внутрь не вхожу. Не свят. Увы, прости,
что не постился сорок суток кряду.
Я лишь грехи принёс в своей горсти,
и ветром их развеяло по саду.

А сад под снегом дремлет до весны,
и видит сны, что нет смертельной стужи.
Во снах и у меня мечты честны.
Я в них любви Твоей всё также нужен.

Исчезнет Вифлеемская звезда,
оставив свет на память грешным душам.
Скажи, Господь, всегда ли плоть - еда,
а кровь - вино для алчного чинуши?

Не отвечает... И опять шаги
скрипят в саду по снегу на морозе.
От той звезды расходятся круги,
и светом этих волн меня уносит...
07.01.18

Мечтая о любви и о весне,
рвал душу не жалея - как тельняшку.
По вечерам печаль топил в вине
и сигаретный дым тянул взатяжку.

Открыт был, словно книга на ветру.
Листал года и мял потерь страницы.
Не довелось склониться к алтарю
и удержать залётную синицу.

Не впечатлил ни болью, ни стихом.
Осталась одиночества дорога.
Душа однажды вспыхнет огоньком,
и всё что было, станет частью Бога.
17.11.17

Ещё один день в архив отправляется осени -
листком отлетевшим пред высью распластанным ниц.
Улыбки тепло мелькнуло над всходами озими,
и солнечный зайчик погнался за тенями птиц.

Из многих один - день в памятной рамке гербарием.
В нём ты с листопадом омыта слезами дождя.
Отпета душа. Сокрыты секреты викарием.
Отпущены боли. Уходишь, увы, уходя.

А мне этим днём пить полную чашу с печалями.
И время не лечит. Остался на сердце рубец.
Душа и листва планируют в вечность спиралями,
но с жизнью ушедшей пути не приходит конец.
11.11.17

Шёл по сказочному лесу,
по магической тропинке.
Вдруг в стволе большого дуба
вижу: светится дупло.
Голова прошла – пролезу!
Миг – и в маленькой кабинке,
типа, бабки-Ёжки ступа.
Стрелка вниз – и понесло!

Дзынь! Дверей зеркальных створки
отползли, впуская в сказку
самоучку – то есть мага,
отыскавшего портал.
Ветер с Ласси на пригорке,
а Чешир, найдя отмазку,
исчезает, (вот бродяга!),
в глубине кривых зеркал.

Обнял Ветер, словно друга:
– В Зазеркалье все мы братья!
Если с нами, значит веришь:
наши мысли – волшебство.
Здесь любовь живёт, не скука.
И тепло рукопожатья
силомером не измеришь.
На весах – души родство.

Прежде я был скор, как кролик.
Нынче: Шляпник-бедолага,
ведь всё чаще время чая
и всё тоньше жизни нить.
Круг волшебный – он же нолик.
До черты – всего полшага.
Но велит душа седая
волшебство любви хранить.
04.11.17

Стерня – поблёкшим рубищем в заплатах,
дождем прошита. Хляби моросят.
Прошла пора зелёных маскхалатов -
ни ветер не цепляется, ни взгляд.
Лишь вязнет день в занудливых сонатах,
как критик, заподозрив плагиат.
Хмарь вышла из пределов и границ,
на юг спровадив караваны птиц.
23.10.17

Как лист увядший падает на душу,
горя надеждой на иной исход,
так и душа, зимы предвидя стужу,
в паденье видит новый переход.

На лужах лёд, как будто отутюжен.
Ослеп к страданьям тела небосвод.
Увядший лист лукавому не нужен,
ему бы получить с души доход.

- Ударим по рукам, раз жизнь-жестянка? -
и пусть тебя утешит куртизанка,
любовный предлагая суррогат.

Но падал лист, души затронув струны.
По ветру прах за ним летел из урны –
к сырой земле естественный возврат.
27.10.17

То раскалялись атомы в горниле,
то остывали в млечных облаках.
От солнечных шаров до звёздной пыли -
светил немало обратилось в прах.

И сеяла космические споры
туманность, звёздным падая дождём.
Взрывалась магма, образуя горы -
планета расцвела живым огнём.

Из пара и огня рождались тучи
и плакали над огненной землёй.
И океаны омывали кручи,
и зарождалась жизнь в среде морской.

Перешагнём страницы эволюций -
цивилизаций стёртые следы.
Вселенная не мыслит экзекуций,
а просто не приемлет пустоты.
21.10 17

Чаще кредит, реже дебет.
Мозг раскинув наизнанку,
душу выставив товаром,
жду пиковый интерес.
Или сплю. И счастьем бредя,
ряд условий ставлю банку,
и доходов самосвалы
обещает выдать бес.

Продаю. Имею право.
Нет души ценнее груза.
Завтра скрыто пеленою
непроявленных идей.
Пусть стяжательство – отрава,
но зато набито пузо,
и с четвёртою женою
мы свои среди чертей.

А проснувшись рано утром,
посылаю беса к чёрту.
В брюках штопаю карманы,
у меня ведь нет жены.
И не хочешь – станешь мудрым:
не видать душе комфорта.
Сдохли даже тараканы
от щедрот моей казны.
14.10.17

Неба выцвело дно,
нет былой глубины.
В старом доме окно
слёзы льёт без вины.

Вязнет день в темноте.
Листья сыплются в пруд.
Не вздохнуть в тесноте
жизнью сотканных пут.

На осеннем панно
хмурой ночи нагар.
Ввысь душа, где темно,
словно молнии шар…

коллаж Сергея Семёнова

Как лист увядший падает на душу,
её невольно (ставши вольным) раня,
так падает душа в самообмане,
но всё равно ещё цепляет стужу.

Кого винить? Октябрь, что сеет дождик,
а ночью покрывает лужи матом?
Поэта ли, что в прошлом был солдатом,
а выпив, вдруг щетинится, как ёжик?

Как в перекрестье, путь упёрся в точку.
И для души лист обернулся пулей
пронзающей смертельно и навылет.

Отпет поэт. За душу – по глоточку,
поскольку боль не вылечить пилюлей.
Бог, если даст, душа подъём осилит.
04.10.17

коллаж Сергея Семёнова

Серебряные нити октября.
Дождь, нарядив их капельками бусин,
был в чистоте воды весьма искусен,
но чистота дождю до фонаря.

Серебряные нити октября,
усеянные каплями жемчужин.
Я ими был пронзительно контужен,
и стыла кровью на висках заря.

Серебряные нити октября
неслышно рвутся, сбрасывая ношу.
Вот и душа, хоть вес её ничтожен,
сорвалась в бездну, проще говоря.
02.10.17

Города тень в облаках - это фата-моргана?
Дивный мираж, обещающий кров и постель?
Сладкая песня звала. А звучанье органа
красило башни. Не звуки текли - акварель.

Мучила жажда? И свежесть хрустальных фонтанов
тихо плескалась, чаруя волшебной игрой.
Фруктов хотелось? И финики, гроздья бананов...
Вдруг ветерок, не прохладу несущий, а зной.

Сыплет песок по камням, где когда-то был город.
Через Пальмиру шагал не один караван.
В прошлом величье его. Был оазис расколот,
словно дворцы разрушал озверевший титан.

Время пройдёт и взойдёт над пустыней светило.
Не миражу, а мечте достигать облаков.
Не разрушать, поднимать из руин - в этом сила.
Пальмам цвести у святилищ спокойных богов.
23.09.17

Туча, словно синий баклажан,
тяжелеет, видимо созрела.
Ждёт её холодного обстрела
на перроне кучка горожан.

На остаток лета в кассе бронь.
Раздражён народ осенним душем.
Дождь стреляет по влюблённым душам,
тщась сердечный выстудить огонь.

Время отправленья на часах,
и зонты свои бросают пары.
Паровоз таращит слепо фары,
да пугает паром в тормозах.

Меркнет ореол от фонаря.
Стук колёс - разлуки аритмия.
Уезжаю в город Ностальгия,
в осень, в Бабье Лето сентября.
09.09.17

Пятьдесят годков, как в школу -
привели за ручку мамы.
Проходили мы глаголы
и орали хором гаммы.

А на длинных переменках
во дворе в снежки играли,
(и в учительских застенках
уши вяли от морали.)

Миф узнав о Прометее,
у костра коптили форму.
После физики - идеи.
На физре сдавали норму.

Пестик путали с тычинкой -
проводили параллели…
Кто горяч - за ворот льдинку,
сдачей - снежные шрапнели.

Школа – миг, как жизнь – мгновенье.
Вновь сентябрь по жизни кругу.
Но коль помним - нет забвенья.
Кто к доске? Я поднял руку…
01.09.17

Мне взрослый дядя сказал:
- Мальчишество! -
с прищуром истинного мудреца, -
Архитектуры твоей излишество
не стоит выеденного яйца.

А я влюблён. И фантазий радуга
над замком, сделанным из песка.
Всё для принцессы: признаний патока,
и жизнь в придачу, и сталь клинка.

Но дядя словно бы знал пророчество,
что указующий перст судьбы
прикажет волнам разрушить зодчество.
Песчаных замков щиты слабы.

Принцесса-девочка с сожалением:
- Садится солнце, пора домой. -
Из детства, призрачным наваждением,
простив мой возраст, махнёт рукой...
18.08.17

"Поговорим о пустяках..."
Лариса Миллер

Поговорим о пустяках…
- Опять хорошей нет погоды.
Всё небо в тучах-облаках.
- Вот на дорожку бутерброды.

- Опять занудно сеет дождь.
- Галдят сороки, как цыгане.
- Ненастье, эх, ядрёна вошь...
(Подсыплет соль к душевной ране.)

- Напишешь, как там… (без меня)?
- Конечно, как приеду, сразу.
Недолго ждать, четыре дня.
(Глупее не придумать фразу.)

Недолюбил, попав в цейтнот.
Я вероятность ставлю к стенке.
Вопит молчанье: «Идиот!»
в написанной прощаньем сценке.
12.08.17

«Мы на лодочке катались…»(с) -
женский слышу голосок.
И слова души касались,
пробуждая мыслей ток.

Вёсла, словно крылья птицы,
над водой несут мечту.
Но полёт недолго длится,
волны прячут суету.

Лишь тепло её ладоней
да ритмичный сердца стук.
Но судьба не без ироний:
налетел на острый сук.

Утонувшая коряга
пропорола естество.
Мне бы днище от «Варяга»,
сохранил бы статус-кво…
29.07.17

«Мне снилась осень в полусвете стёкол»
Борис Пастернак

Мне снилась осень в полусвете стекол
рыжеволосой девочкой-кокеткой.
Стук каблучков весёлым эхом цокал,
душа так и рвалась за сердцеедкой.

А рыженькая, с солнечным букетом,
как бабочка легка в объятьях ветра.
Кружит по листьям, что цветным паркетом -
разбросаны хозяйкой бала щедро.

- Мой кавалер! Прошу на белый танец!
И время растворялось в сонных лужах.
И звал меня удар полночных скляниц,
оставить дом и бывший статус мужа.

Я снова юнга в этом танце страсти,
отмеренным песочными часами.
- Отдать концы! Крепить, как надо, снасти!
Мы с осенью идём под парусами...
15.07.17

Ветер брат мой, сестра мне - ковыльная степь.
Дым бродяжьих костров впитан кожей.
Тот, кто воли не видел, тот попросту слеп,
ведь судьбу не прикроешь рогожей.

Обгоняя ветра, вдаль летят скакуны,
упиваясь свободой азартно.
От галопа устав, пьют прохладу волны.
Много ль огненным нужно для фарта?

Я цыганской любви разливаю вино,
и всё выше костёр нашей страсти.
Поцелуи... И звёзд любопытных полно.
- Вы смотрите, но счастье не сглазьте!

Утром вновь оседлаю горячих коней -
кочевая судьба у цыгана.
И однажды, в одну из прекрасных ночей,
ввысь душа устремится с кургана.
10.07.17

На полотне нетканом вечной тьмы
рассыпался случайно звёздный бисер.
Все, глядя вверх, становятся детьми -
так ближе выси.

Я взял коробку из-под леденцов:
послужит мне контейнером для бусин,
ведь ожерелье звёздных огоньков -
подарок Музе.

Вдруг захотел курить и вспомнил всё,
что Музы нет, давно на звёздном пляже...
(Как палка в спицы... Жизни колесо
на пилотаже.)
01.07.17

Мысли, как шальные ветры,
крутят дел заздравных флюгер.
Мозг от алкоголиметрий
входит в раж, как Фредди Крюгер.

Двое нас. И наше право
возвести пирушку в статус.
Первый глушит водку:"Slava",
а второй – снижает градус.

- Знаешь, будет очень плохо!
- Но случится это завтра!
- Ты - последний выпивоха!
- Ты – напарник алконавта!

Упластались оба "брата",
Пил один, но оба в стельку.
И храпит ума палата,
предпочтя столу постельку.
24.06.17