Почистит осень пёрышки в дорогу
и улетит с последней птичьей стаей,
оставив безотчётную тревогу
и боль, что ранит, в сердце проникая.

И просятся слова на лист бумаги,
хоть рифмы и бедны и сплошь избиты.
Такое вот наследство бедолаге
осталось от вельможной сеньориты.

Вернулась? Пожалела? Просто ветер
трон изваял для царственной особы
из облаков. И солнце тонет в меди
уже пожухлой, а не высшей пробы.

Второе бабье лето. Менестрелю
не тосковать бы, радоваться надо.
А он стихи творит почти неделю,
ведь муза спит, и рифма не богата.
05.10.19

Казалось, мы обручены давным-давно,
но этот факт от остальных пока в секрете.
Не описать всю бездну чувств в одном сонете,
и посвящений в Вашу честь полным-полно.

Вот допишу и буду снова пить вино,
поскольку Вы, то на балу, то на фуршете.
Но выйдет срок, и Ваш наряд успешной леди
сгорит в огне. Богатства – по ветру, на дно.

Закрутит небо чёрно-белое кино.
Блеск потеряв, ко мне вернётесь не в карете.
Но ничего не изменив в своей анкете,
мы прочь уйдём. Всё, Осень, нами сожжено…
21.09.19

Как лист увядший падает на душу,(с)
так упадёт душа однажды в осень.
Но беспокойство я не обнаружу,
а буду рад такой метаморфозе.

И вот тогда-то вырвутся наружу
мои мечты и звёзд увидят россыпь.
Душа за ними вслед покинет сушу
и полетит в серебряную роздымь.

Осенний ветер солнечному ветру
вручит очередную эстафету,
с лица сдувая дождевые капли.

Сказать: «Прощай!» - захочется поэту -
последнему холодному рассвету…
Всё дальше от земли души кораблик.
14.09.19

Я из прямых потомков – старшой, «летёха».
Брат, что младшой – он механик-водитель танка.
Там, доложу я вам, несусветный грохот.
Два рычага. И качает, хотя не пьянка.

Я командир расчёта, согласно рангу.
Бдю, охраняя покой мирно спящих граждан.
Фотоконтроль провёл, вспоминая баньку,
пиво в парилке... А тут - суховей и жажда.

В прошлом обиды детства. Растём, мужаем
и, помирившись, вдвоём над судьбой смеёмся.
В том гололёде, снежный кювет был раем.
Бог оградил нас. Живые. И не сдаёмся.

Свой пробивали путь: хорошо ли, плохо.
Время пугало чертой, словно злобный Каин.
Брат прилетел. Промчалась почти эпоха.
Сколько той жизни? Осталась? Тогда гуляем!
17.08.19

Найти пытаясь истину в вине,
не откажу я розе в превосходстве,
ведь красота приятнее вдвойне,
коль аромат нектаром в душу льётся.

Но ранят сердце острые шипы,
когда не для тебя цветенье лета.
Обиты красным бархатом гробы
и, шаг от мёртвых чувств до пистолета.

- Нет смерти, нет! - Заявит вдруг поэт.
Любви не прекращается дыхание!
За чередою жизней – эстафет,
весна назначит новое свидание.

Завянет юность, словно розы цвет,
но будет жить её души сонет.
11.08.19

В соавторстве с Ириной Еранцевой

Так быстро пролетает лето,
как юности шальные дни.
За гранью ультрафиолета
душ вечных – чистые огни.
Не встретят нового восхода
те, кто оставил жизни круг.
А тот, кто ждёт солнцеворота,
на зорьке заприметит вдруг,
как лучик солнечного света
играет в бисере росы,
на паутинках - струнах лета.
Не сочтены ещё часы...
Закат. Рассвет. Круг жизни вечен.
Начало есть, но нет конца.
И я, как солнца луч, беспечен,
поскольку всё в руках Творца.
30.07.19

Качаются

Автор: Наталья Матвеева

Качаются от ветра города,
столбы, деревья, брошенные гнёзда,
прогорклое урочище пруда
с кусочком хлеба, что был уткам роздан.
И кормится с ладони сентября
король теней, армаду собирая.
Кукушки сонно в часиках трындят,
но ты, ещё по-летнему живая,
в объятья улиц убегаешь днём,
а ночь... а ночь не оставляет шанса
стать до утра адамовым ребром,
иль черепком отколотым фаянса
слепой луны. И стёрты навсегда,
как сапоги германских пехотинцев,
столбы, деревья, гнёзда, города
и птицы след подушечкой мизинца.
За утомлённой впалостью окон
линует дождь трамвайные вагоны.
Уже вгрызается со всех сторон
янтарный клык в любимый твой, зелёный.
И замедляет сердце свой разбег
до спелости неспешной ежевики -
по ягодке. И наступивший век,
как подворотня немощно-безликий.
*****************************

Да будет свет!

С похмелья ветер маялся: «Воды!»
и осенью дыша, гнал птичьи стаи.
Туман стеной. Кукушкины понты
аж до печёнок с вечера достали.
Ещё сто лет? Но я же не Кощей!
Охотничий сезон открыт на уток.
Жизнь – не в яйце, а в иглах у врачей,
что расширяют века промежуток.
Накаркал, блин. Гипертонии криз.
И сердце рвёт сосуды аритмией.
И хочется качнуться за карниз,
чтоб слиться с необузданной стихией.
Но я же не лунатик, ёжкин кот,
чтоб выпив валерьянку, лезть на крышу.
Пусть криз, как фриц, в висок меня убьёт.
Последнего трамвая скрежет слышу.
Вдруг вспомнил я, что в баре есть коньяк.
Эх, помирать, так с музыкой! И баста!
Рюмашку выпил. Палец вверх – ништяк!
Да будет свет! И тени для контраста...
17.07.19

Что же мне сказать о детях, если сам в душе ребёнок?
Как вчера, я помню, с Ниной, на качелях гарцевал.
Зарождалась в тет-а-тетах нежность – маленький котёнок.
Покорён я был дивчиной, думал: «Вот он – идеал!»

Лето кончилось, и школа вновь звала учить уроки.
После школы – «музыкалка». На сольфеджио – диктант.
Что-то сердце прокололо - жгли невидимые токи.
Просто прелесть стала Галка, и пропал ваш музыкант.

Заблудилась память в детстве – с октябрят до комсомола,
где молоденький маэстро тонких чувств писал этюд.
В череде причин и следствий я судьбы исполнил соло,
и в другой состав оркестра небеса теперь зовут…
13.07.19

Над озером туман. Расплавленный закат
стекал в прохладу волн, как масла суррогат.
Оставлены дела. И лодка заскучала.
Стелили небеса ночное покрывало.

Прозрачен был эфир и ветерок притих.
А время, сбросив темп, застыло для двоих.
Уставшая волна, чуть всхлипнув, причитала:
- К утру одна душа отчалит от причала…
04.07.19

Мне так хотелось съездить в Занзибар,
(но вновь подорожал природный газ).
Из бунгало – да в море, с пляжа – в бар…
Тут пенсия накрылась – есть указ.

Ещё два года буду молодым.
А внучке – три. С ней я – «в законе» дед.
Дождит. Взял зонт. Гулять торопит Бим –
мой пудель, мой близнец – не стар, но сед.

А волны носом тычутся в песок,
от солнышка слепые, как щенки.
Но это там. А здесь мечты глоток,
да между луж - асфальта островки.
15.06.18

В ладонях тёмной ночи – бурлящий океан.
А пена – след пощёчин, сердит, был ураган.
Он рвал земные путы. Зачем они душе,
когда её маршруты в прекрасном мираже?

На крылья вечной ночи лёг звёздный океан.
Мой отпуск там бессрочен - вернусь в родной лиман.
А жизнь, сложив в минуты, оставлю в багаже.
И всё. Всего семь футов. И я лечу уже…
12.06.19

Негромкое слово - деревня, скажу – и тепло на душе.
Побывка моя однодневна… Вдруг вспомню: сидим в шалаше.
Мальчишек нас четверо вроде. Лук, стрелы. К стреле – бичева.
Созрели бахчи в огороде. Ну, кто самый меткий? «Сова!»

Кликуха у каждого френда. – (По жизни несли, как тавро).
«Сова» в роли суперагента, заткнуто за ухо перо.
Он круче! С его арбалета арбуз поражает стрела.
К нам сладкое ластилось лето, где нынче трава наросла.
04.06.19

Вот и первое июня - праздник солнечного детства.
Стал седым, как перья луня – связь причин – цепочка следствий.
Разрываю эти связи и…, на «велике» в деревне
еду, нет, тащусь по грязи, и мои проклятья гневны.

Небеса стремглав разверзлись, превратив дороги в реки.
Хоть запал есть пионерский, эх, но лучше б дискотека…
Пункт конечный велотрека – наш сарай. Готова баня.
Вот блаженство где, и нега. Дождь по крыше барабанит.

А потом из русский печки – борщ такой – язык проглотишь…
У икон погасли свечки. Время это не воротишь.
Жаль, что бабушки не стало. «Велик» выброшен на свалку.
И душа, вздохнув устало, под дождём бредёт вразвалку.
01.06.19

Ослепил до боли белый и внезапный майский снег.
Да какие, к чёрту, нервы? Май – он тот ещё стратег!
Ведь с утра душа хмелела – пил черёмуховый цвет,
а сейчас бреду несмело, в белый снег впечатав след.

И бурчу под нос сердито: «Лучше дома бы гулял,
пил зелёное мохито, уходя потом в астрал…»
Я давно уже не заяц, разве что, усталый лось.
Матерясь и чертыхаясь, завершаю майский кросс.

Согревает чай с лимоном, кресло мягкое и плед.
Вижу в трансе полусонном незатейливый сюжет –
будто солнышко июня навестило грешный май
и весёлая шалунья "чмокнув", шепчет мне: «Вставай!»
18.05.19

Вновь путешествую по Зазеркалью.
Сон – проводник в этот призрачный мир.
Кто наяву скрыт печальной вуалью,
тут - визави и мой главный кумир.

Я ни годами не связан, ни далью.
Искорки глаз, словно звёздный сапфир.
Время не жмёт бесконечной спиралью –
пьёт вместе с нами любви эликсир.

В чёрных глазах даже вечность уснула.
Здесь и сейчас – лучезарное счастье.
Эта поляна – наш солнечный дом...

Стоп. И откуда взялась тут акула?
И почему боль сковала запястье?
...Утро врывается преданным псом.
13.04.19

Сегодня вновь бессонница в дом входит без отмычки.
Луна к подушке клонится. Жгу в пепельнице спички.
Душа моя курящая рвёт листья из тетради,
где письмами скорбящими печаль об адресате.

Не здесь теперь прописана, но всем туда дорога,
где жизни срок - дефисами, отмеренный нам Богом.
Полжизни одиночества прошло почти бесследно,
лишь Вечности Высочество финтит остросюжетно.

Опять сухими цифрами подводятся итоги.
А я пытаюсь рифмами лечить судьбы ожоги.
Заждался сновидения, где общие симпатии,
и мироощущение в одном твоём объятии.
30.03.19

В младших классах я всё лето – на каникулах в деревне.
А тогда, как все мальчишки, я мечтал о «складишке».
Мы из ивы гнули луки, чтоб стрелу пустить к царевне –
той лягушке на болоте. В общем, рой идей в башке.

Так случилось, что в комоде, между писем и открыток,
нож нашёл я перочинный – не имел границ восторг!
Он уже, видавший виды и пером как будто жидок.
Но и я не на базаре – всяко, неуместен торг.

Нож мне очень пригодился и служил добру исправно:
подрезать грибные ножки, удилище подстрогать,
и на озере за домом камыши рубил я славно,
чтоб потом их, распушивши, словно порох, поджигать.

Пролетело лет немало. Был я в статусе туриста
и с поваленной берёзы тем ножом срезал кору.
Вот тогда он и сломался. Источился, видно, чисто.
Может, это ностальгия? С яблок чищу кожуру...
17.03.19

Ночью, в молчании - - - безжалостных стрелок.
(Эмиль Верхарн)

Ночью, в молчании громком, время проносится эхом
прошлого, острым осколком, приступом горького смеха.
Комкает горе и счастье вместе с лоскутьями веры.
Но ко всему безучастны вечности секундомеры.

Всё растворяется в тлене. Я в невозвратное – крайний.
Ропщут бесплотные тени: «Ты не разбрасывал камни!»
Жизнь вместе с лунностью тает. Годы – песок между пальцев.
Тьма вожделенно вздыхает: «Будет по вере страдальцу!».

Время кричит тишиною, глушит беззвучным набатом.
Выписан ордер покою, ждущему за циферблатом.
Заступ за линию фола – пробил час дьявольских сделок.
Сердце пронзает уколом выпад безжалостных стрелок.
22.02.19

А во снах совсем не страшно, прикоснувшись к чайной розе,
опьянеть от аромата, потеряться средь миров.
Там отведать эликсира. Дав толчок метаморфозе
и на солнечной поляне шарф связав из облаков,
стать воздушно-невесомой. И мечту согреть в ладошке,
чтоб на розовом фламинго облететь цветущий сад.
Будет бабочка из сказки, словно гребень для причёски,
а сюрприз волшебной ночи – фееричный звездопад.

Сны всё дальше улетают от мечты нестройным клином.
Прибавляет в весе небо, сединой блестит вода.
Я, возможно, отравилась тёмно-серым горьким сплином.
Мне б навек остаться в грёзах, где безоблачно всегда.
28.01.19

Мне шепчет день: «Займи и выпей!»
А ворон нудно так перечит:
- Вино опасней мёртвой зыби!
Я возражаю: «Душу лечит!»

И потекли метаморфозы,
мозг наполняя эйфорией.
В сад, тихой сапой, шли неврозы -
эффект сказался терапии.

Всё в розовых тонах! Как клёво
быть центром этого процесса.
Картавит ворон бестолково,
что полбутылки до эксцесса.

А утром было море света.
И так легка и чуть прикольна
телепортация поэта.
Финал. Душа безалкогольна.
10.02.19

Уходит старый год, не торопясь – вразвалку,
как будто бы он встал с утра не с той ноги.
Поход в небытие, не то что на рыбалку,
вот и ревёт Борей пугая глушь тайги.

Уходит старый год, таков закон природы.
А летопись хранит триумф его побед.
И поражений соль даёт порою всходы:
шагай всегда вперёд, свой оставляя след.

Уходит старый год, уносит все проблемы,
вчерашние дела и будней суету.
Его прощальный дар: "Жги, ветер перемен!" И,
мы разожжём огни и выпустим мечту.
15.12.18

Давно мечтал об отдыхе на Бали,
где фрукты, море и в бикини крали.
Я все дела послал к чертям собачьим
и Новый год на захолустной даче.

Кредит получен, доллары в кармане.
Обмыл я это дело на диване...
Недолог и полет, когда под мухой.
Вот и лиман. И я ору белухой.

Один, совсем один. Пустынный остров.
А до волны лишь шаг, как до погоста.
И вдруг передо мной, блестя на солнце,
бутылочки цветной мелькнуло донце.

Там может джинн? Поймал. Открыл. Свистулька!
Подам сигнал! Звук вышел, типа булька.
И я кричал и звал экскурсовода...
Диван. Сушняк. Нелётная погода.
01.12.18

Как летняя гроза, прошли сраженья,
от ран и от потерь оставив шрамы.
Теперь азарт в охоте. Бойтесь дамы,
ведь офицер не мыслит пораженья!

И на балу легко, под звуки вальса,
он покоряет сердце Артемиды,
пуская в цель волшебные флюиды,
в объятиях кружа, до стона: «Сжалься…»

Охотница. Охотник. Кто же жертва,
когда не кровь, а страсть бежит по венам?
И каждый наслаждался этим пленом,
где взгляд партнёра сладостней десерта.
29.11.18

Кто в жизни без греха? И сам отвечу
на этот риторический вопрос.
Коптят лампадки, гаснут в церкви свечи,
на исповедь упал сегодня спрос.

Хотя не мне судить, что, где упало.
Я не был свят и этому был рад.
И, начиная с выпускного бала,
всё повторил бы. Зубоскалит ад.

Есть многое, что познано в сравнении.
И сладкий плод оскомину набил.
А фрукты, что дарили опьянение,
я ночью из других садов тащил.

«Не укради!» Сейчас и не краду я.
Бокал вина – на обогрев души.
Воздушного хватило поцелуя
от Музы, что шепнула: «Не греши…»
17.11.18

коллаж Сергея Семёнова

Души тянутся к свету. Поднимаюсь, где сцена – подиум.
Темп рассыпался дробью, и вибрато прожгло ознобами.
Боль сердечную вылью. И, струну превратив в мелодию,
в дикой пляске аккордов аритмию прижму синкопами.

Просто дьявол - ударник! Или снова судьба куражится?
Где анданте? Забыто. Аллегретто гоню с престиссимо.
Рвутся нервно стаккато. Гром и молнии! Кто отважится?
Тотчас фабула темы предначертанной стала миссией.

Рок небес или рокот? Вариант есть ещё: безумие.
Бьют в висок не репризы, а рубцуется скорбь акцентами.
Целит тремоло в небо. Флажолеты стихают - умерли...
Пусть выходят другие - искушённые хеппи-эндами.
15.11.18

коллаж Сергея Семёнова

Вот так и начиналась эта жизнь -
всё расцветало: и слова, и взгляды.
И вот уже любовные рулады
слетали с губ и - ласточками ввысь.

Там первое касание руки -
доверчивым котёнком на ладони.
И вспыхнувшие спелостью в бутоне
рождённых чувств горячие жарки.

Всё отцвело. Щетинится стерня.
И дождь не на лицо, а прямо в душу.
Увядший лист и дереву не нужен.
Мир в ожиданьи нового огня.
13.11.18

Сыр. Колбаса. Лимон нарезал тонко
и молотым присыпал кофейком.
Я Музу ждал. Конфеты и икорка.
Вот встречу и отметим коньяком.

Но не срослось. Вот так судьба-злодейка
ломает планы все, в который раз.
Налил и выпил. Тут пришла идейка:
не кинуть ли лассо? А вдруг Пегас,
прельстившись парой рифм, слетит с Парнаса?
Вдруг молнии зигзаг и крыльев шум.
- Ты на полях писал: «Пегас – зараза!»
и рисовал мне в яблоках костюм?

- Пропал во мне с поэтом и художник,
ведь яблоко – запретный плод любви.
Вот у любви-то – вечный я заложник.
Убей, коль хочешь, или вдохнови.

Налил Пегасу в тазик, мне не жалко.
Гудели с ним до первых петухов.
Потом сирена. Синяя мигалка.
И физраствор, как средство от стихов.
10.11.18

Вольный перевод сонета Шарля Бодлера
The One Possessed - "Одержимый"

Лоснится жаром солнце, словно блин.
Им, как тобой, вовек не насладиться.
Огонь ты и студёная водица,
в сосуде лунном – мой безумный джинн.

- От скуки ты со мной иль от любви? -
Взгляд полоснул, как сталь по сухоцвету. -
Затяжкой разжигаешь сигарету.
Вот так и я горю, лишь позови.

Пусть страсть взорвётся яростным огнём!
Мы бабочек экстаза разведём
махровых и конечно ярко-красных.

Будь Лунным Богом, что крадёт рассвет,
художником, что пишет жизни цвет.
Будь дьяволом на простынях атласных!
04.11.18

- А ну-ка ветер, кто быстрей сегодня?
Ты одинок, а нас – три рысака!
Не нужно понуканий ямщика:
ведь душу не запрячь – она свободна!

А ветер выл, что мнут его чертоги,
что под копыта втоптана пурга.
Занудствовал, как форменный брюзга:
- В края родные схороню дороги!

Но снежным путам не стреножить волю.
Быстрее ветра санный путь тропя,
несётся тройка, счастье торопя.
И мелодичный звон летит над полем.
02.11.18

А где-то там – под грузом лет:
и рампы свет, и пыль кулис.
И в шкаф запрятанный скелет,
что в будуаре для актрис.

Я Мельпомену покорял,
хоть не велик победам счёт.
Неужто выгорел запал
и сон сменил души полёт?

Маячит призраком мандраж,
что сцена - это эшафот.
Но был ведь дьявольский кураж -
с ним Дон Кихот бил чудищ влёт.

Пусть снова этот мир – театр.
Пусть в третьем акте – эпилог.
И роль моя – не плагиат,
а режиссёрской мысли ход.
27.10.18

«Мы встретимся там, где нет темноты».
Из романа Джорджа Оруэлла "1984"

Мы встретимся там, где нет темноты.
В краю лучистого света.
Ослепший прозрел, поверив, что ты
в молитвах его воспета.

Мы встретимся там, где нет темноты,
где дождик слепой – за счастье.
Там радуга ткёт нам дивные сны.
Там я и поэт, и Мастер.

Мы встретимся там, где нет темноты.
Несбыточное возможно.
Горнила в аду не будут пусты,
хотя и чадят безбожно.
24.10.18

Связка вечных мгновений - всех времён караван.
Жжёт песками забвенья, сушит ветром саванн.
Бьёт тропическим ливнем, в ноль смывая следы,
гасит ритмом пассивным ярость павшей звезды.

Время в каждом рожденье видит сгинувший прах:
тот сгорает в геенне, этот в сладких пирах.
Взяв горячую ноту, слёзы высушит в соль.
Время – это ворота. Свет духовный – пароль.
24.10.18

Остался глоток вина,
а Муза ворчит на кухне.
Идёт на словах война,
аж уши с "лапши" опухли.

- Прочистишь когда засор?
Без шторки, какой год ванна?
Ещё наточи топор,
разделай на плов барана.

Из дел вычитаю два.
Точу и рублю отважно.
Беззлобны её слова:
нарочны и эпотажны.

Готовит она, как бог!
Ну как не любить за это?
- Ты где там? Ещё не сдох?
Мне может позвать соседа?

Хозяин-то кто? Жена? -
Доносится трёп сорочий.
Но сменит войну война,
где я побеждаю ночью...
13.10.18

Стал свечой на орбите - оставил вопросов сто.
В мире странном хозяин не вынес хлеб-соль гостям.
Он подумал: пришли, чтоб его разорить гнездо,
и не стал дожидаться гульбы по своим костям.

Оправданья искать – это вечности лишь удел.
Только Богу дано воскрешенье бессмертных душ.
А живым остаётся скорбеть у холодных тел
и осколки сердец оставлять у межзвёздных луж.
12.10.18

Смертельно устал от забот.
Поел и включил телевизор.
В ногах прилабунился кот.
О чём-то мурлычет, подлиза.

Под пледом пригрелся и я.
А фильм, сквозь какие-то дебри,
ведёт через грай воронья
к луне – той заоблачной зебре...

И вдруг ничего. Тишина.
Тьма липнет к рукам паутиной.
Я падаю в бездну без дна.
Я умер? Накрыло лавиной?

А где ж ослепительный свет?
Наверно душе не по рангу.
Сейчас упаду и «Привет!» -
покажут мне света изнанку.

Я вздрогнул. Темно, но тепло.
Коту лишь бы сказки, заразе!
Уснул. И ведь надо ж, свезло,
была перегрузка по фазе…
11.10.18

А осень точь-в-точь как раньше. Сквозь призму лет
опять хоровод с листвой затевает ветер.
Всё с той же луны сочится созревший свет,
а звёздный прибой смывает следы столетий.

А осень точь-в-точь как раньше, но спилен клён.
И ветру уже не бросить листву в окошко.
Лишь только во сне, где связь не важна времён,
в ладони моей пригрелась твоя ладошка.

А осень точь-в-точь как раньше - всегда с теплом.
Но мёрзну в ночи от сжавшего грудь коллапса.
И просит душа её причастить вином,
чтоб цепь разорвать, где осенью я взят в рабство.
07.10.18

Ложится трафаретом каждый день.
В рутине безвозвратно вязнут годы.
Ещё чуть-чуть, родится день – мишень,
и отойдут у небосвода воды.

Родился – значит должен умереть.
От суеты-сует - покой награда.
И эта жизнь – не более чем клеть,
хоть душу и ведёт её монада*.

Мне не дано понять пути итог.
Но может быть, пока душа при теле,
я улыбнусь приветливо: «Сынок!
Давай-ка порыбачим на неделе».
02.10.18
*Монада — это то, что в метафизике носит название
«Я-ЕСМЬ-Присутствие», или дух. Это ядро каждого
индивидуального живого существа, его Божественное «Я».

Зонтик пялится на лужу.
Чуть надменно, свысока:
- Разлеглась тут! Студишь душу.
Весь промок. Дрожит рука...

То ли рябь бежит по луже,
то ль улыбка во весь рот:
- Гладь моя - зеркал не хуже! -
Ты. Фонарь. А кот - не в счёт.

Он летел быстрее пули -
перепрыгнул в два прыжка.
Даже листья утонули…
- От тебя болит башка!

Уходила б ты с дороги.
Я от ветра бы просох.
И сложился бы, как йоги…
- А хозяин где твой?
- Ох…

У меня была хозяйка.
Дождь. И вдруг летит авто.
Брызги - словно крылья чайки.
Я промок, её пальто…

Тут открылась дверь: «Простите!»
Ну а дальше: то да сё.
И умчались типа в сити.
Я ж тут в луже, как осёл.

- Не печалься. Даже леди
возвернутся на круги…
Гарный ты в фонарном свете!
- Мы до чёрточки близки...
29.09.18

Когда-то осень гладил я ладонью
и собирал букеты пёстрых листьев.
Сегодня стаю слушаю воронью,
что в споре с ветром требует амнистий.

Не для себя. Ей этого не надо.
А для листвы, что вспыхнет на мгновенье
и тлеет от дыхания заката,
не представляя пропасти паденья.

Ещё один уходит по спирали.
И следом я – у осени с ладони.
Всё ж ветер, априори, аморален –
срывает всё, и даже крик вороний.
28.09.18

Коллаж Сергея Семёнова

Теночтитлан. Жрецы в нём - стражи кровавых рек.
Богу Войны и Солнца отдан далёкий век.
Бед, как известно, много: засуха, распри, мор.
Зрелище для народа – пленнику приговор.

Острым кинжалом, быстро, вскрыта у жертвы грудь.
Сердце ещё трепещет. Голову с плеч – и пнуть.
Вниз по ступенькам храма, прыгает, словно мяч.
На ритуальный камень сердце кладёт палач.

Есть ли теперь у тени место среди долин?
Рядом с остывшим сердцем падает георгин.
Рвутся, как паутинки, жизни во все века,
и провожает души красный бутон цветка.
20.09.18

Не надышаться перед смертью.
Осенних вех пошёл отсчёт.
И станет ветка тонкой плетью,
что небо серое сечёт.

Хмарь, словно в камере тюремной.
От безысходности – тоска.
Полёт недолог, воздух тленный.
И дождь вдогонку даст пинка.

Став златом - светоч изумрудный,
усыпал парки и дворы.
И стынет пепел у запруды,
где осень жгла свои костры.
24.09.18

Календарь талдычит: «Осень!» Прошуршало Бабье лето.
Но дождю оставим слёзы, в этом деле он мастак.
Был теплее месяц «восемь», только что грустить об этом.
Мне чихать на все прогнозы, баня топится. Ништяк!

Пусть свистит с надрывом ветер, нагоняя страх и тучи.
Правда, что его бояться, коль закончены дела?
Лучший в мире энергетик – это веничек пахучий.
И как камни раскалятся, лью кваску, чтоб хворь прошла.

Веник жарить не скупился. Я красней варёных раков.
А потом с водой студёной – чуть совсем не вышел дух.
Словно заново родился, смыв налёт проблем и шлаков.
Выпил рюмочку казённой, закусил и, в койку – плюх.

Сплю. И снится ойкумена, как на стареньком комбайне,
(романтизмом нашпигован) – клевер жну, кладя в валки.
Принесла обед Елена. И в стогу нам..., словно в бане.
А комбайн (без тормозов он), прёт под горочку в колки.

Воскресенье. Утро. Дождик. Хорошо – не на работу.
Образ юности горячей вкрался в мысли, словно тать.
Стихоплётство, как наркотик.Что ж, терпеть сие блокноту:
"Осень. Это время плачей? Или вдовушек искать?"
22.09.18

Вольный перевод стихотворения
Поля Верлена «La saison qui s’avance»

Вот и осени мёртвый сезон.
А ты всё неприступна, пардон.
Студит ветер сомнением душу.
От волнения трепет в груди.
Нам помехой не станут дожди,
пусть объятия вытеснят стужу.

Был жеманности томный налёт:
«Ах, мне жарко! Мартини и лёд!
Все твои притязания – скука».
Быстро лето прошло, словно сон.
Я извёл феромонов флакон.
Неужели бессильна наука?

Разгоралась листва на ветру,
словно угли, на зависть костру.
Но сердца наши листьев не хуже!
И на белом панно простыни
вспыхнут страсти осенней огни,
вот тогда-то и стану я мужем.
18.09.18

В чём бы измерить своё одиночество?
В мыслях, помноженных на тишину?
Или же в боли, что остро отточена,
сердце терзает, препятствуя сну?

Что там за окнами? Хляби небесные
пробуют новый устроить потоп.
Падают листья, кружатся над бездною,
а светофор сдох и светит лишь: «Стоп».

Переключить бы сигнал запрещающий,
только на это ни силы, ни прав.
Город, в туман от себя уползающий,
может возьмёшь мой сиротский анклав?

Но не судьба. Ночь становится вечностью.
Тьма поглощает зарю фонарей.
Жизнь добралась до своей оконечности.
Осень. И рядом с ней город теней.
13.09.18

Как лист увядший падает на душу,
так души упадут в морскую хлябь.
Девятый вал – не ласковая рябь.
Слепой инстинкт безумно жаждет сушу.

На миг бы обернуться белой чайкой,
подняться над взбешённою волной.
Но на плоту бес тешится войной
и чья-то плоть звериной стала пайкой.

Всем испытанья посланы по силе?
Но дикий шторм – не гладь воды при штиле.
От праведника шаг до подлеца.

Лишь той душе открыты будут дали
и райский пляж, такой, как в Сенегале,
что жертвует собою за Отца.
10.09.18

Мне так же, как ветру, чихать: где зола, где прах,
где пепел стихов. Пусть корчится тень блокнота.
Всё как в преисподней: сгорают грехи в кострах
и в вечность летят, как головы с эшафота.

Мне так же, как ветру, завыть - не читать с листа.
Иголкой в стогу вдруг стала любви потеря.
Где сердце пылало – лишь вечная мерзлота.
Последний сезон охоты открыт на зверя.

Мне так же, как ветру, бессилия ясен вздох.
Все мысли ушли. Ударник застыл в затворе.
Влёт осень сразила. Без выстрела. Зверь издох.
И ветер притих, лишь шелест:"Memento mori".
19.08.18

Счёт от месяца апреля. Ведьмы жаждут вакханальи.
Шабаш и число тринадцать любят чёрного кота.
Не ведьмак я и не целю, но готов рискнуть моралью -
ночью, в чёрную из пятниц, с чаровницей у костра.

Бес в ребро мне тычет вилкой: «Седина всё так же в моде.
Из котла отведай зелья, захмелей от колдовства».
Утро. Я с пустой бутылкой. У кота вопрос на морде:
«Мне чихать, что ты с похмелья. Где волшебная жратва?»
14.07.18

"День кончился. Что было в нём?"
Зинаида Гиппиус

Путь на погост – забава дьявола.
Ноль впереди и шесть, шесть, шесть:
могильный номер – всё что есть.
А счастье унесла костлявая.

И точит сердце мысль не здравая:
надгробный крест итогом здесь.
А Страшный суд окажет честь,
когда луна взойдёт кровавая.

Не миновать своей судьбы,
что звёздным выжжена огнём.
Вот только где свобода выбора?

Последний акт - могил горбы.
День кончился. Что было в нём?
Душа и рок, что душу выпорол.
08.07.18

Наконец-то, наконец-то лето в солнечной панаме,
у речушки-веселушки загорает на песке.
И душа уходит в детство, где плескались мы часами.
Там мальчишки и девчушки над водой летят в прыжке.

Смех звенящий, брызги тучей - это счастье и нирвана.
Волшебство горящих радуг над песчаным раем грёз.
Но от грёз - песка лишь кучи. Умываюсь из-под крана.
А вино из винограда – то нектар мне, то наркоз.

Лето сменится дождями, что прольют на землю звёзды.
Тёплой августовской ночью станет зрелым плод души.
Он расстанется с корнями, мы на древе жизни - гости.
Всё вернётся к средоточью, где сады - не миражи.
16.06.18

С утра тепло, а днём попал под град.
С такой весной и осени не надо.
Швырял в лицо колючее вибрато
не ветерок, а ярый супостат.

Я к вечеру почувствовал озноб.
Коньяк с лимоном – вот моё лекарство.
Обрыдли холостяцкие мытарства,
что душу рвут с надрывностью синкоп.

- Любимый! Для тебя заварен чай.
Чтоб выгнать хворь, попей его с лимоном...
Забытый миг в сознанье воспалённом
финалом прозвучал. Потерян рай.
02.06.18