просто болеем, бормочем, играем в прятки,
на лоскуты вдохновения рвём бессонницу,
в нашем нечаянном творческом беспорядке
паузы редко, лишь если чужой дотронется.
пусть неуютен мирок и снаружи шрамы,
столько внутри пластилина – так просто лепится
искренность, скука, безумие, счастье, драма,
общий восторг – если вдруг кто-то новый вселится.
сколько нас – разных – внутри ожидает света,
выхода, облика, роли, момента, случая.
нам – беспокойным, нелепым, – смешны запреты,
перетекаем друг в друга, в беспечность, в лучшее…