А ей уже далеко за тридцать, и дням прошедшим не счесть числа.
Она уже не гналась за принцем, а просто тихо себе жила.
И каждый раз за весною - осень опять приходит который год.
Застыли стрелки давно на восемь, и не желают идти вперёд.
И в одиночку съедала ужин, и выпивала холодный чай.
И потому ль, что давно без мужа, в подушку плакала по ночам?

А он по жизни, как по карнизу, шагал упрямо - живи-играй!
В его кармане с открытой визой лежит путёвка в далёкий рай.
Он счастье рвал у других из пасти, чтоб не повадно им было всем.
И развалился почти на части под грузом давящих днём проблем..
Ведь был когда-то кому-то дорог, в гаданьях он - козырной валет.
Сегодня-завтра - и стукнет сорок. А счастья, кажется, вовсе нет.

А Бог невидим сидит на крыше, и с неба тянется вниз стропа.
Он из протеста не хочет слышать мольбы - их просто кидает в "спам".
Он ненавидит простое "Боже", хоть сам не очень красив на вид,
В его руках непонятно-сложен рисунок жизни чужой горит.
И каждый раз он с тяжёлым стоном, ругнётся матерно кратким "бл@дь",
И вызывает он Купидона, и заставляет его стрелять.