«Но время шло и старилось. И рыхлый,
Как лёд, трещал и таял кресел шёлк.»
Б. Пастернак

Куда идти, когда окончен цикл,
Когда опять спокойны и не святы?
Мутнеют в стеклотаре огурцы.
Не съеденные, портятся салаты.

Взгляни в окно – там тоже всё не так.
Младенец-мир готов пуститься в танцы,
Но март-злодей дудит ни в лад, ни в такт
И сам с собой не может разобраться.

Который день дождём трясёт весна,
В дуршлаг небес отбрасывая тучи.
Природа молчалива и мрачна,
По улицам гуляет ветер жгучий.

А ведь бывало вместе хорошо,
И страсть на ренессанс была похожа –
Как лёд, трещал и таял кресел шёлк,
И влагу жадно впитывала кожа.

Окончен цикл. Застой. Безумно жаль.
Куда идти? Пожалуй, только к чёрту.
А может быть, не врут, что жизнь – спираль?..
– Что? Кофе… Нет, спасибо – чёрный.
Чёрный…