Это просто - слова. Это просто - стихи "про любовь". Не ко мне. Да и пламя любви в них угасшее вовсе. Пусть Пегас там летал, неприемлющий пошлых оков, Это время твое - нам - опавшая памятью осень.
Это время - истлевший рисунок чужих очагов. Не моею рукою сорвали со стенки холстину ... Что искали за ней? Дверь повенчанных счастьем миров? Ну, а после и ключ золотой позабросили в тину.
Моё время - сминать обожженные страстью листы, и сжигать, не прочтя, посыпая их пеплом окурки. Осень жизни пришла и душа не стыдясь наготы, безоглядно уже отдается в последней мазурке.
