Не быть! Мне в этом нет теперь вопроса.
Любое счастье знать должно предел.
Проходит лето. Жизнь желтеет в осень.
Печаль светла: век мигом пролетел.
Завидовать на век мафусаилов
К чему? Вполне хватает своего.
Мгновения, когда меня любили
И я любил... нет больше ничего.
Смешная быль: мы все торопим детство.
Так хочется скорее повзрослеть,
Что не досуг присесть и оглядеться,
Меж тем свеча оплавилась на треть.
Шутя, шалит безжалостная память,
Рисуя нежный флёр ушедших лет
Дороги детства выстланы цветами,
Там плачет флейта иволги в рассвет...
Мы в этот мир приходим за любовью,
А огребаем, Господи прости,
Сварливость ближних, дальнее злословье,
Свои грехи - лопатой не сгрести.
Считаем разум главным командиром,
А он страстей немыслимых слуга.
Знать от того, нелепые задиры
Беспечно прёмся к чёрту на рога.
Мы комкаем, горбатясь, злые годы
В погоне за устроенным гнездом.
Но получаем жданную свободу
Прибитой к инвалидности гвоздём.
Нет у меня претензий ко Вселенной.
Я счастлив тем, что в ней песчинкой был.
В подлунном мире лишь любовь не тленна.
Зажгу звезду для тех, кого любил.....
19.12.15 3:35 Осинки суббота
© Copyright: Юрий Гридасов, 2015
Свидетельство о публикации №115122001259
Юрий, в этом стихотворении, на мой взгляд, ещё есть , что подшлифовать.
Заранее прошу простить за сварливость.
"лето жизни красит осень" - амфиболия из серии "мать любит дочь".
"Ушедших лет рисуя нежный флер" - эта фраза звучит слишком инверсивно, ведь на бумагу просится "рисуя нежный флёр ушедших лет". И "флёр" с "теперь" не хочет рифмоваться.
Ещё..когда автор говорит "мы", начинаешь примерять всё на себя. Не всё на меня "лезет".
Я , например, не считаю разум главным командиром, а сразу слугой страстей.
Но это всё придирки, а в целом по мироощущению близко. Хорошо!
Пока никак не соображу, что делать с обобщением "МЫ" - оно кажется здесь совершенно необходимым.
А вот о разуме: мне понадобилось почти шесть десятков лет понять, что он совсем не командир, а слуга. И казалось допустимым предположить, что для других так же.
Сейчас поправлю то, что смогу.
Ещё раз поклон Вам.
Мне по душе быть чуточку порочным.
Сам с детства я не жаловал святош.
Помеха - нимб, и это знаю точно:
С таким, увы, в разведку не пойдёшь.
Мне не важны кумиры и пророки,
Пусть даже самой истинной из вер.
Под тонкой плёнкой глиняной опоки
Горячей магмой бьётся дикий зверь.
Мне власть претит, заигрывая с верой:
Подсвечники с улыбками Иуд,
И церковь, что легла, как коврик серый,
Под триколор в двуглавый птицеблуд.
Мне не нужны кувшины от религий,
Когда поток в ладонь из родника.
Не догмы вер, а разум мне вериги,
Моя стезя, судьбы моей река.
Чужой души не разгоню потёмки,
Не лезу указующим перстом.
Надеюсь я, что, может быть, потомки
Судить меня не двинутся с крестом.
14.03.12 7:46 Самара
© Copyright: Юрий Гридасов, 2012
Свидетельство о публикации №112031402030
И Вера должна быть в душе человека(пусть даже не религия, но в какие-то светлые идеалы). В том числе и для того, чтобы обуздывать в себе того самого дракона страстей.
Но в общем и целом я тоже такая, хотя и верю существование Высшего Разума.
Мне "в рассвет" тоже не очень звучит, потомушто скорее - "на рассвете".
Юра, я бы написала наверно "и плачет флейта иволги нам вслед" .
Про"мы" я сказала в основном из-за разницы женского восприятия и мужского, у женщин то явно страсти доминируют. Ну, мыслящий рационально мужчина вполне мог изначально говорить "МЫ".
Не согласен вот с чем: "в рассвет" звучит сочно и свежо. Имеется ввиду не время "на рассвете" а пространство на восточном краю неба. Хочется оставить как теперь есть.
а то Танечка у мя ассоциируется с "тише, Танечка, не плачь".
Юра, да я поняла про "в рассвет", просто если бы строка звучала "уходит флейта иволги в рассвет" (т.е. куда, то мне бы ухо не резало, а когда "плачет в рассвет", то подсознательно кажется , что-то не то с падежами).
Поэтому и "в рассвет" воспринимается, как "плачет когда?"
"Плачет в" ...ну можно сказать "плачет в носовой платок".
Если тут рассвет выступает в такой неоднозначной роли, то тогда я согласна.)
И ещё: http://litset.ru/publ/1-1-0-25011
В жестяном костюме тела бьётся птахою душа.
Разум спит, как пьяный кучер, колыхаясь в зипуне.
Пассажир в одеждах белых, да в карманах ни гроша,
Снег клубится злою тучей, как кошмар в забытом сне.
Найдёшь ли флейту иволги теперь? - символично, красиво и... неуловимо
Мудрый текст.
И ностальжизненная драма, лишь чуть грустна,
Без вкуса терпкости и грусти, пожалуй, не поймешь вина...
Ты вправе смаковать пиры, не глядя
на то, что только терпкая из нимф
не забывает пить противоядие.
L.
PS
...a propos, крепки мы задним умом-то, нет базара...