.............................................посвящается Галичу, которого, впрочем, не очень-то и люблю.

Проживала жизни интеллигенция,
Узелки имея в дали недальние.
Там ходила где-то в списках книженция,
Запрещённая к прямому изданию.

Поразмножена в ночи машинистками
На листочках не издательских кальковых,
Над Невою билась книжица истово,
И стояла, не сдавалась, над Калкою.

Все костры, её подруг порешившие,
Обходили стороной, не изранили.
А чтецы её, страну прогрешившие,
Кто в Америке читал, кто в Израиле.

Ни лица, ни письмеца, ни известия
От незнаемого книжицы автора.
Но стояла эта книжица лестницей
Из робеющего сартрова - в завтрово.

До Сарова - от границ арзамасовых,
Где был паломник убит под "колючкою",
К человеку - от движений культмассовых,
Что в отчётах расцвели закорючками.

Нам не верилось, а всё-таки движется!
Растопило солнце льды стародавние,
И раскрылась без стеснения книжица,
Запрещённая к прямому изданию.

Шевелила по-старушечьи калькою,
Все-то буквы по местам, строки горькие.
И стоянье вспоминала над Калкою,
Умирая по листам над помойкою.