Наверно, надо пролиться крови, потом покоиться «на бобах». А испытания всё готовит его неправильная судьба. Нетронут молью мундир военный, и «павильоны лжи» — не мираж. А жизнь течет так обыкновенно и не подпитывает кураж. Ядро пылится в музейном схроне. Стада вишневые лес пасет. Его проекты сукно «хоронит», а мысли знает наперечет. Не деньги — главное в этом мире, земля покоится на китах. А слово чести крадут кумиры. Но искры разума – маета для тех, кто в рамки не уложился, кому тоскливо без споров жить. Скажи, зачем-то барон так жил сам? И все по правде, а не по лжи? Он не дурак был, а благородство в свой генный код заточить успел. Гигантом мысли с обычным ростом, увы, оставшимся не у дел…