Цветок

В сугробе грязном, чуть живом, что не похож на снег
Таится сказочный цветок, быть может, краше всех.
Он припозднился, не взошёл, - и как тут расцвести,
Когда слежавшийся сугроб - и прямо на пути?

Но солнце светит, цветик спит и видит странный сон:
Вода тревожит и свежит его со всех сторон,
А мир становится светлей: и манит и ведёт
Его какой-то древний зов - пробить снега и лед.
И вдохновлённый этим сном он начинает бег,
Всегда вперёд и только вверх, - вот так и человек.
Он спит в иллюзиях своих, в невежестве, мечтах,
Но вдруг врывается в него непробужденья страх:
Боязнь не встретить, не прожить, единственную жизнь,
Такую, как одна любовь, которой дорожить,
В которой есть, пусть всё не так, как в сказочной мечте,
Вот этот неизбывный страх: исчезнуть в суете.
Любить не так и не того, быть вечно не собой.
Считая жизнь, и даже смерть, извечною игрой...
Нет, это, братцы, не игра, и что за ставка: жизнь?
Душа у всех в груди мудра - послушай и скажи:
Готов отринуть всё, что есть? Готов пуститься впляс -
По углям раскалённых фраз, сквозь мир - иконостас?!
Тебе - и только - выбирать, что думать, чем дышать.
Цветку так страшно расцветать, страшней -
В сугробе спать.