А сколько правды в капельке смолы, которая под зубьями пилы теряет цвет, мутнеет и крошится? Ей этой правдой мир не заслонить, не свить металлом порванную нить и не сверкнуть слезинкой на ресницах.
Она права, живая на живом, пока течёт, рождённая стволом, врачуя на шершавой коже раны, хоть путь её по трещинке коры нетороплив и светел до поры, когда застынет корочкой багряной.
И эта правда шире всех границ, прозрачней хрусталя и звонче птиц, прочней и крепче стали и бетона. Она сама – и тлен, и благодать, её нельзя ни спрятать, ни продать, поскольку не придумано закона,
которым можно взять и запретить смоле увечья каплями лечить и умирать на вылеченном теле, чтоб эти капли не пропали зря и тёплыми слезами янтаря в пустых глазницах времени желтели.
Ирина, сердечно благодарен за поздравление и оценку стихотворения. Особенно за первое: Вы удивительно хорошо умеете подмечать мелкие детали и запоминать сказанное вскользь. Всех Вам благ и творческих успехов.
здОрово
Помню-помню... )
Спасибо, Юр! )
С добрыми пожеланиями,