Воздух пить, как лекарство от слов и случайных дней,
Остаётся лишь память – остывшего пепла горсти,
И черты перемен, что толпятся в душе, во мне,
В полумраке прихожей, как ждущие тапок гости.

Слишком поздно, в другом измерении светел день,
Там, где небо, и дом, и в саду незнакомы тени...
Под плащом пустоты принесён не конверт – мишень,
И молчание тянет во тьму нераскрытой темы,

Повторять, исчезать, выходя за пределы тела,
И наклонной строкой, равновесие потеряв,
В тишину, там, где поле, как лист, заметает белым...
Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря...*

.
.

*“Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря” – И.А. Бродский