Вечен только мир мечты.
В.Я. Брюсов


паруса развоздушены, краски исходят на нет,
растворились моря, арматура высоток, химеры.
намолчать тишину, занавесить закатный рассвет,
и попытка из грёзы построить подобие веры.
…мне исполнилось десять, о Бэтмен! я как старикан,
волшебства не бывает, но знаю, что смерть существует.
исчезает во мгле пластилиновый мой Зурбаган:
тает в детских рыжинках и мчится на небо вслепую.

растаможена юность, а город, конечно, Париж.
под накалом страстей все дела и заботы - на завтра.
есть работа и деньги, но смыслов по-прежнему – шиш,
миражи этажей, исчезают эскизы Монмартра.
…мне исполнилось тридцать, о боже! я дряхлый старик,
я не верю рекламам, но верю рекламе и мемам.
мне известно доподлинно: счастье бывает на миг,
что купить невозможно любовь, но продать не проблема.

воскресение пятниц, убитое время быка,
чем быстрее стареешь, тем больше мечтаешь о море.
засыпаю седым, без утопий, но жду четверга.
просыпаюсь мальчишкой, гуляю
в пределах Гоморры.
…мне сегодня за семьдесят, мама! я тоже в летах,
тихий час городов, в безразличие пробую кануть.
снова алый «Секрет», но мечта обращается в страх,
а затем этот страх не спеша превращается
в память.