Каждый привычный вечер немного свят.
Ахает май, бранится февраль – неважно:
Кот на диване, чай на столе, а я
Жарю для мужа мясо с лапшой домашней.
Ель за окном, ковры на полу, торшер –
Ладен и чист уютный мирок футлярный.
Юркие дни бегут, но покой в душе
Дом бережёт, хоть в массах иные тайны:
Игры верхов, разборки эстрадных звёзд,
Толки и ссоры Катьки с Марией Львовной,
Окрики злые. В нашем футляре прост
Счастья секрет: чужие опасны войны.
Есть Михаил Петрович – почти старик,
Кожа да кости, смотрит на всех тоскливо.
Раньше служил … Афган у него внутри.
Если напьётся, плачет про справедливость.
«Там, – говорит, – понятней: чужак – стреляй!
Ад – это здесь, где скрыты враги под боком.
Нет больше сил бороться, больна Земля,
Если овечьи шкуры надели волки.
Разве кому-то правда нужна? Пойми:
Ад – он везде, где зло в подворотнях будней
Стало добром. Таков перевёртыш-мир.
Как выживать на тонущем ржавом судне?»
Рюмку нальёт, добавит в сердцах: «Эх, вы -
Ы-ы!» И ветер вторит, скуля, как пудель.
…Лучше в скорлупке, Господи, жить немым.
Искренний наш мирок, ты хранитель судеб.

____________
МПК-4 4МПК. Премьер-лига. Третий тур. Стихия Земли.
акростих