Выталкиваю звонкие слова -
пусть катятся горошинами в строчки,
ведь знаю я давно и не заочно,
как колется медвяная трава

и как ручей под окнами звенит,
и я звеню, как в поле колокольчик,
взрастив в себе две сотни слов цветочных,
разматываю солнечную нить.

Несусь вперёд - туда, где горизонт
рисует спелым захрустевший август,
насыпав в сумку с яблоками радость -
призывный колокольчиковый звон.

И дышат строчки полем и ручьём,
воскресным небом, старой колокольней,
исколотым ногам совсем не больно,
когда я возвращаюсь в отчий дом.

И пусть беседка вторит тишине
и пахнет мёдом поздний летний вечер,
и жизнь вокруг счастлИво и беспечно
пошире улыбнётся глупой мне.