Потёртое, в заплатках, но родное…
В репьях от придорожной суеты,
оно приходит часто, непокоем
тревожа нашу память…
На мосты
не ступит – безвозвратно.
И напрасно,
карманы выворачивая, ждёт,
что вывалятся камни.
В угол красный,
взирает исподлобья,
просит счёт
и шепчет в оправданье:
- Время – знахарь,
соломки бы под зад… Тебе ли знать,
как больно бьёт судьба?
Идя на плаху,
и совесть кочевряжится, что тать –
юлит и гоношится в паутине…
…А время с перевала смотрит вдаль,
секунды рассыпает над жасмином
и сумрачно бурчит: - Мне жаль, мне жаль…