Бывает так: ты хочешь говорить, Но нет как будто слов уместных, нужных. Потянешь нежно из кудели нить Цветной строки, стремлению послушной И чувствуешь что только Божий Дух Дает, на что бы ни было, способность. Настраивает, обостряет слух. И связывает быль и иллюзорность. Посмотришь в окна мокнущих домов, Там жизнь царит и не жалеет света, Где каждый как соцветие миров И образец готового сюжета. Вот видите, на первом этаже Пьёт кофеёк мужчина, курит трубку И, кажется, не ждёт Её уже, Свою зеленоглазую голубку. На выходных ходил он в ресторан Чтоб подработать. Там играл на скрипке. Седой, высокий, статный музыкант. Ему аккомпанировал с улыбкой Приятель (в прошлом мим, конферансье, Да попросту -- служитель Мельпомены. Шептали то, что в органах досье Есть на него)… Скажу вам откровенно: Они играли живо. Вдохновенье Давал им неутраченный талант И мастерства опора золотая . Потом «шабашку» складывал в сервант, Копил на серьги милой. Молодая. Она подарков вовсе и не ждёт, Но он об этом думать не желает… Пусть хватит всем от Господа щедрот, От купленных серёжек и до рая.
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи.
[ Регистрация | Вход ]
Все комментарии:
))))Вика... чудесно история рассказана....)))))) Сам порой еду в автобусе и думаю... вот за этим окном кто??? Человек со своими заботами... проблемами... мыслями... Целый мир... и ему нет дела что сейчас я думаю о нём пытаясь понять и узнать его...)))))) Интересная штука... ЖИЗНЬ....))))))
Сам порой еду в автобусе и думаю... вот за этим окном кто???
Человек со своими заботами... проблемами... мыслями...
Целый мир... и ему нет дела что сейчас я думаю о нём
пытаясь понять и узнать его...))))))
Интересная штука... ЖИЗНЬ....))))))
Спасибо...