Упрямо шаркая словами,
за мной всегда плетётся память -
оруженосец неотлучный.
А может,
приданный мне лучник?
Его стрела пока зависла,
не находя большого смысла
в сутулой видимости цели:
— Пусть подрастёт, ещё успею.
    Горб мал для крыльев, нет полёта
    в размахе слов.
    Для эшафота.

Я не планировал стараний
тащить багаж воспоминаний.
Хотя бы тех, по крайней мере,
в которых чёрным мир измерен.
А их полно средь разноцветий...
и не тускнеют кляксы эти.

— А ты хотел венок сонетов?
    Нет, верный спутник мой, всё это -
    твой горб.
    Его тащить нам надо
    до места полного распада
    тех миражей, что всё маячат
    там впереди, как детский мячик,
    хранимый бережно тобою.
    Мети.
    Потом я всё устрою.

Опять ломаю строки в утро...
Слова крошу обратно в буквы,
сметаю рифмы, ритмы, боль...
Как тот метельщик, Караколь.

            * * *

Упрямо шаркая словами,
за мной всегда плетётся память...