Мальчик, живущий там, где воркует море, я украду твой солнечный тёплый ветер.
Он для тебя привычен и неприметен, мелкий пустяк, бродяга, что беспризорен.
Спросишь: зачем же ветер? Намного лучше небо в прожилках белых, леса, озёра…
Горы и лес верны городам, просторам, реки — морям, родным берегам да суше.
Ветер — ничей. Безудержный, сумасбродный. Сказочный фантазёр, озорной мальчишка.
Будет листать страницы любимых книжек, петь о закатах сочных и о свободе.
Знаешь, когда за окнами те же крыши, в небе, зажатом между домов окрестных,
тесно мечтам и птицам, ужасно тесно. Их не понять, не высмотреть, не услышать.
Мне бы покинуть стены: увидеть поле, дикие травы с лентами незабудок.
Заново жить, ходить — это очень трудно, каждый мой шаг всегда отдаётся болью.
Верю – смогу опять… И в метельном шуме слышу я снова южного ветра голос:
дальний маяк, не гаснущий в дождь и холод… Мальчик, отдай мне ветер морской безумный.
Тот, что однажды как-то весной бессильной с ломким лучом в мой дом (беспросветно скучный)
спешно влетел, встревожил полётом душу.
И подарил не только надежду… —
крылья.

_______
МПК 5, 2 тур, С*Н*П*О* (Сильна надежда, подаренная однажды).