Натянут день как тетива –
дрожит, вибрирует от ветра,
и неба синяя канва
уходит вверх на километры.

А по канве строчат стрижи
узоры вышивки небесной,
и так огромно чувство жить,
что уживаться в теле тесно.

Такая даль уходит ввысь,
такая высь в разливах дали,
что просто выйди, поклонись
прозрачной искренней печали.

Ведь все равно возврата нет
туда, где не было начала,
туда, где небо стае вслед
подбитой птицей прокричало.

Ведь каждый раз над головой
узоры вышивки все те же,
и день натянут тетивой,
и знаешь – выстрел неизбежен.