Словно древний иконный лик,
В обновленную раму вставленный,
Созывает на свой пикник
Плес, распроданный и прославленный.

Где извечный царил покой,
Левитановской кистью схваченный,
Там ступени блестят доской,
Полированной и залаченной.

Сколько стоит твой свет берез,
И закаты над Волгой вечером?
Может, прав ты, старинный Плес,
Ничего не бывает вечного...

Изменили тебя века,
Да с размахом, да по-купечески,
Но все так же светла река,
И в ромашках поют кузнечики,

Словно лебеди, облака
Задевают березы крыльями...
И, как штамп, на стволе рука
Чья-то вырезала - ЗДЕСЬ БЫЛИ МЫ.