Серебром ночь окрасила ветви олив. Было тихо, по улицам тени ползли, Мрак ложился мазками на камни стены.
В это время дороги и мысли темны. Загоняя поглубже прилипчивый страх, Я пробрался во двор и присел у костра, Проклиная себя, что пришёл налегке. Пахло дымом, кипела вода в котелке. За едой, как обычно, беседа велась, Люди нервно ругали налоги и власть, И пророка, что в городе бродит с весны. Тут один произнёс: «Ты же был вместе с ним. Ты, похоже, такой же мошенник и вор». Я ответил тогда: «Я не знаю его. Мне не важно: он плох или, может, хорош...» Но сосед раздражённо одёрнул: «Ты врёшь! Лучше стражу позвать или вышвырнуть вон». И я снова сказал: «Я не знаю его. Я обычный скиталец, бродяга простой, Что берётся работать за кров и за стол. В пыльный город забредший дорогой кривой, Я – такой же, как вы, я не знаю его».
За спиной разговор постепенно стихал, Ночь нарушил насмешливый крик петуха, И припомнился отзвук пророковых слов, Как сказал Он: «Вот камень, основа основ, На котором в веках будет церковь стоять. – И не верилось даже, что им стану я. – Ключ от мира, в котором не будет тревог...»
Пророком? Бродягой простым?
))), однако!