Из щепок срубленного леса
пускаю в небо голубей.
Им – хоть убей – не интересно
смотреть на утренний Бомбей,
на пирамиды древней Гизы,
где фараон себе закон.

Слова как стреляные гильзы
в карманах наших рюкзаков
уже бесплодны, безопасны.
«Курлы-и-в бубен» – песня птиц.
Входной закрыт, летят на красный;
косые взгляды проводниц
и любопытство пассажиров -
в моё пальто. Ушастый щен –
за пазухой. Вот всё, что живо
в стихе.

И в осени вообще.