В рюмке от истины, в шуме из ничего
грезится музыка – скрипка ветров простывших.
Острые чувства – на жизнь намекающий гон:
только попробуешь, тут же на ладан дышит.

Лето пирует: оранжевым жжёт абрикос,
пчёлы скандируют пестикам «многая лета».
А у меня – как обычно: «душою прирос».
И токсикоз от банальщины: всё вирулентно… .

Ручка-паяльник, олово-слов-канифоль –
дружно лудят без флуда, шума и пыли
чёрную зависть, чёрные дыры и боль.
Кто нас припомнит? Были, писали, сплыли.

Фиговый листик – наследие злобных карм.
Мне с наготы душевной снимите вето.
Я одного боюсь: упадёт рука,
не дописав девятое чудо Света… .