Дождь прошёл...
и размыл ощущение времени,
как доклад о небесных делах,
бюрократ, отстучал,
мыслей стая твоя –
украшенье для вычурной мебели:
запечатай объём и рельеф,
только нет для неё сургуча.

Не читай между строк,
не читай между смыслами, знаками,
по прямой не ходи:
не фэн-шуйно и не комильфо.
Эту стаю стремись проскочить
невзначай, полустанками,
цветом трав – на открытый входной
малахит-семафор.

Неужели так просто?
Один управляешь стоп-кранами?
Против шерсти ты гладишь бельё,
не всегда выключая утюг?
Обусловлены тосты
за здравие новыми ранами,
и в журнал происшествий
об этом напишут печальный этюд.

Познавай светло-кислое в рислинге,
сладкое – в запахе,
в тёмном запахе липкого страха,
в боязни первой любви.
Просто life – наполнение мыслями,
дивною музыкой Баха,
прослезившихся внутрь
отправляют на сушку в прогнивший овин.

Хочешь верь, хочешь нет, –
с темнотою твой свет перемелется,
скоростей неосознанных
в небытие уйдёт дефицит.
Сохранил паритет этот зверь,
дон-кихотова чёртова мельница:
дождь прошёл – обездвижен ты,
будто закатан в цинк.

Ты ещё не курил, не созрел,
не успел ничегошеньки -
изучить весь play-list,
своего алфавита суть букв.
Ты – потомок горилл,
мускулист, и картинно хорошенький,
близоруко схватил ты
за толстую ляжку чужую судьбу.

И тебе рад помочь
твоего архивариус семени,
но прогнозы погоды -
то солнце, то дождик - его теребят,
и мешают ему
постигать ощущение времени.

Дождь прошёл: это время – твоё.

Не спеша ощущает тебя…