Однажды ты понимаешь, что это — всё: Не трогает ни Цветаева, ни Басё. Внимаешь, но вынимаешь сухой песок, Меж пальцев немая стелется струйка строк.
Добавишь к замесу лёсс и слезинок клей — Известно, чем больше слёз, тем катарсис злей. Играешь на сожалейке печальный блюз, Мол, Отче мой, пожалей-ка, рожать — боюсь!
И молишь истово, чтоб закричал, вдохнул — Ведь в родах нет атеистов: их просто — нуль.
А он не кричит, и синий — ни мёртв, ни жив. Ты медлишь, на пуповине сомкнув зажим. Поземкою зимней в горло вползает ком — Не пахнуть глине ни кровью, ни молоком!
И вот на ладонях мертворождённый плод. И вроде тронешь, из плоти и не урод. И в гневе всё крошишь в щепки — посторонись! Нет горя горше: рожать, а вслед хоронить.
Глядишь в пустоту, да в лёд зеркальных бойниц, И зрит оттуда праматерь детоубийц...
*** и ты говоришь себе, что на этом — всё! что хватит небес, пегасов, что ты — осёл! что впредь не схватит ни бес, ни бог за ребро, что станешь богат, как крез, презрев серебро.
бросаешь болеть, садишься вязать крючком, вступаешь в соцсеть — "измерим, кто круче ком". берёшь ипотеку, терпишь евроремонт, сажаешь всем на потеху в саду лимон.
летишь отдыхать в запарке не в Тай, а в Рим и рэперу в парке даришь словарик рифм.
*** и так пролетают кряду один за другим сто лет весной наводишь порядок на даче в своем столе сметаешь в корзину разом истлевшие в пыль листки случайно краешком глаза цепляешь кусок строки
и вдруг спозаранку толкает кто-то в бок и тахикардия морзянкой бьёт в висок катаешь прохладу во рту застыв в глотке
не люблю с надрывом, когда откровенность ЛГ становится невыносимой и больше походит на страшный стриптиз от которого хочется убежать, и здесь, наверное, если бы отсутствовала 2 и 3 часть, я бы убежал) но "сладость слова на языке" меня остановила
Спасибо. Да, есть тут несвойственный мне надрыв (это, пожалуй, единственный такой стих у меня). Но вот так он написался практически без правок после 8 - летнего молчания.
Молчание, как это знакомо, у меня наверное года три, да и то...сейчас как-то больше умом промышляю...кстати, политика неогранки, кажется именно такой подход считает главным, насколько я помню, да?_)) Вот знаете, иногда мне кажется, что всё это писание какой-то навязчивый заменитель, наркотик, суррогат,(нужное выбирайте)) реальной жизни. А иногда, ну скажем так - не кажется)
Стихи разные бывают. Есть от ума, есть от эмоций. )) Главное, чтобы было что-то, а не красивая ниочемность.
Цитата
... иногда мне кажется, что всё это писание какой-то навязчивый заменитель, наркотик, суррогат,(нужное выбирайте)) реальной жизни.
Иногда? Мне всегда так кажется. Если реальную жизнь изменить невозможно, то в искусстве это можно сделать всегда и даже с пользой для других. )) Что касается политики Неогранки... Мир настолько стремительно меняется и поэзия тоже, что даже проф. литкритики хвалят сейчас то, что ругали лет 5 назад. Время покажет, что правильно, что ошибочно. Жалко, что мы этого не увидим. Было бы очень любопытно.
Искренне, горячо и очень талантливо!
И - да - чувствовать сладость слова на языке - это счастье!
(редкое для меня:)))
Мне очень дорого это стихотворение.
Вдвойне приятные теплые слова.
(и мне тоже:)))
Взаимно.
Спасибо!
да ведь и вправду прожила.
Главное, чтобы было что-то, а не красивая ниочемность.
Иногда? Мне всегда так кажется.
Что касается политики Неогранки... Мир настолько стремительно меняется и поэзия тоже, что даже проф. литкритики хвалят сейчас то, что ругали лет 5 назад. Время покажет, что правильно, что ошибочно. Жалко, что мы этого не увидим. Было бы очень любопытно.
А так - понравилось )