Ни ангелов, ни демонов — тоска.
С жужжанием простреливает воздух —
непуля. Охлаждение виска
напоминает — не зима, но поздно.

На улице наставил пирамид
неегиптянин, эфемерность впрочем
соблюдена и заоконный вид
осеннему кубизму приурочен.

Мир кажется нелепым, словно кисть
пошла в разнос под судорогой тела.
Ты сам себе прошепчешь: «берегись»
удела и наверное, предела.

Ты сам себе заваришь чай и сам
рецепт напишешь: хванчкара по двести —
раз в час. А там глядишь и небеса
краснеют и становятся чудесней.